tag:blogger.com,1999:blog-51789687534657538562024-03-14T18:41:29.926+01:00TEMBLADERAL DE SÍLABASBitácora de culturaAngelushttp://www.blogger.com/profile/15733862728954428237noreply@blogger.comBlogger305125tag:blogger.com,1999:blog-5178968753465753856.post-68530062666046771692022-08-01T10:22:00.017+02:002022-08-02T06:13:48.453+02:00Que la tierra te sea leve. Jorge Valdelvira<div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9aprKswK0D0XsCigjh7-ApQU8qmjTqlezrkUbFDRWq3-AtRIKpmhXjaBFyhqYJVdCEUqyc7axuudzayeawBua43zP8Qyu4--LD2T8gFzbfIhpbcRuMOOLY08uSCsP9LvONTsfo4s9DNESwG2dVyjlJmqsEYR9z35SLQJnoCQ_xu7oOkU9OiBY6P176g/s225/descarga.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="225" data-original-width="225" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9aprKswK0D0XsCigjh7-ApQU8qmjTqlezrkUbFDRWq3-AtRIKpmhXjaBFyhqYJVdCEUqyc7axuudzayeawBua43zP8Qyu4--LD2T8gFzbfIhpbcRuMOOLY08uSCsP9LvONTsfo4s9DNESwG2dVyjlJmqsEYR9z35SLQJnoCQ_xu7oOkU9OiBY6P176g/w312-h400/descarga.jpg" width="312" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><i style="font-family: georgia;">Que la tierra te sea leve</i><span style="font-family: georgia;"> (Editorial Onuba, 2018), finalista del Premio Onuba, es la primera obra de su autor, </span><a href="https://www.cope.es/emisoras/andalucia/cordoba-provincia/cordoba/audios/jorge-valdelvira-todo-mundo-tiene-secreto-que-desea-ser-descubierto-20210825_1554707" style="font-family: georgia;">Jorge Valdelvira</a><span style="font-family: georgia;">, licenciado en Filología y profesor de instituto. Su segunda, </span><i style="font-family: georgia;">Signos en el sol</i><span style="font-family: georgia;"> (Ediciones en Huida, 2021), comparte con la que es objeto de esta reseña el sustrato de novela negra, a la que parece que el escritor es aficionado. Sin embargo, ninguna de las dos se puede adscribir estrictamente a este subgénero narrativo, del cual se ha dado cuenta en este blog en más de una ocasión, tanto para el </span><a href="https://tembladeraldesilabas.blogspot.com/2014/06/los-cuerpos-extranos-lorenzo-silva.html" style="font-family: georgia;" target="_blank">ámbito español</a><span style="font-family: georgia;">, como para el de más allá de </span><a href="http://tembladeraldesilabas.blogspot.com/2010/07/articulos-en-gazeta20-iv-sangre.html" style="font-family: georgia;" target="_blank">nuestras fronteras</a><span style="font-family: georgia;">. No son novela negra puesto que los crímenes, su investigación y la recreación de entornos espacio-temporales malsanos que propician esos crímenes no son el foco narrativo; este, más bien, se sitúa en la descripción de unos determinados ambientes y épocas: los turbulentos inicios políticos del presente siglo y la Transición, respectivamente; ambos, circunscritos a la capital española. En este sentido, me atrevo a clasificar ambas obras </span><span style="font-family: georgia;">–</span><span style="font-family: georgia;">más la segunda</span><span style="font-family: georgia;">–</span><span style="font-family: georgia;"> como novelas costumbristas (pese a la referencia arcaica de tal término), con querencia histórica y base criminal.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><i>Que la tierra te sea leve</i> narra fundamental, pero no exclusivamente (Antequera y Berlín, son los otros dos espacios en los que se sitúa la acción de la novela), las vivencias madrileñas de un estudiante de Filosofía que se ve envuelto en una particular historia de amor con su compañera de piso –antequerena como él mismo– y en los crímenes cometidos por una cocinera gallega. Esto último no es ningún <i>spoiler</i>, pues casi desde el comienzo se menciona quién es la autora de una serie de asesinatos de viejas impedidas. El misterio –intuido casi desde el principio, así mismo– más bien radica en descubrir en qué desgracia culmina la peripecia vital de la compañera de piso y, a la postre, amante bisexual también de la asesina. No es, pues, la intriga el elemento que guía el devenir de la acción; ni siquiera la profundización en la psique de ambas mujeres para explicar la ejecución de sus actos –que intenta el narrador– culmina en ninguna solución satisfactoria para el lector; tampoco la aparición esporádica –y no suficientemente justificada– de un inspector de policía, empeñado en atribuirle a la cocinera un asesinato más que los que ella misma reconoce, hace cambiar las tornas compositivas de la obra hacia la novela negra, sino que la focalización del escritor se dirige a su estudiante de Filosofía –cuasi trasunto, diría uno, del autor–, que asiste, entre perplejo y alienado, a las historias truculentas de las mujeres antes mencionadas y a los devenires del momento histórico. En este sentido, Valdelvira recurre a un narrador homodiegético que debiera ser testigo, pero que, a la postre, se convierte en protagonista y a la profusión de retrospecciones para contarnos la historia.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;">Se podría considerar, en resumen, <i>Que la tierra te sea leve</i> una novela fallida. Esto no significa que sea una lectura desdeñable, sino que la composición de la obra no es la adecuada para el asunto narrado. Se trata de un texto que se lee con facilidad y cierto interés; el autor tiene un verbo fluido y revela unas condiciones innatas para el diálogo: sin duda, lo mejor de la novela (rezuman autenticidad los intercambios dialogísticos y esto no es nada fácil de conseguir). Sin embargo, como he intentado justificar a lo largo de este comentario, hay una indefinición de géneros que perjudica al resultado final y, sobre todo, una focalización no ajustada (como si se vieran los acontecimientos a través de una lente mal graduada). Esperemos que su próxima obra, anunciada por el autor en la entrevista enlazada al principio y ya alejada de la impronta criminal, desemboque en un producto más maduro en cuanto a la composición y a la organización de los recursos narrativos (condiciones para ello tiene Jorge Valdelvira)</span><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">.</span></div></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVTShH8WucaRlLgdWHpGO3VDA0eyqkM4xMtk7U_kxidLoFvC4kqcr6a9Vlyj1ryQiuzt3Qxbg7yxD7ZCCUrqajvScJf13QEGXXjYKlsAy3zmrN3_d7Lpy_Dom5LTWMk9fOAZdOhkAqw8boSg_EpuaLFJko9KxDSrqyKdC2BgeKH6KN3r6zhFQHVOPpXA/s400/Ny-SJdCA_400x400.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="400" data-original-width="400" height="344" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVTShH8WucaRlLgdWHpGO3VDA0eyqkM4xMtk7U_kxidLoFvC4kqcr6a9Vlyj1ryQiuzt3Qxbg7yxD7ZCCUrqajvScJf13QEGXXjYKlsAy3zmrN3_d7Lpy_Dom5LTWMk9fOAZdOhkAqw8boSg_EpuaLFJko9KxDSrqyKdC2BgeKH6KN3r6zhFQHVOPpXA/w349-h344/Ny-SJdCA_400x400.jpg" width="349" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;"><br /></div>Angelushttp://www.blogger.com/profile/15733862728954428237noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5178968753465753856.post-58576995681169709182022-07-24T20:39:00.002+02:002022-07-31T11:34:56.344+02:00El peligro de estar cuerda. Rosa Montero<p style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjB0q1Zzk_VsoMHA4EfMoiI0Q7uRiY9kz9qphsXBQL6m92Kc3LRxHHCQKqnvFVrB5aHN-zS6V3ySmE6VPiXiEvxrh9Ola3LddN-I9lgB1--av3ApS5Li-yAJmkSRANE2WKdUetpMaL7GfADKdj-iuDwlweWQiNvX3XpgH2TP1BrQ-sbbaLGUFTz0leCtg/s942/9788432240645.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="942" data-original-width="552" height="357" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjB0q1Zzk_VsoMHA4EfMoiI0Q7uRiY9kz9qphsXBQL6m92Kc3LRxHHCQKqnvFVrB5aHN-zS6V3ySmE6VPiXiEvxrh9Ola3LddN-I9lgB1--av3ApS5Li-yAJmkSRANE2WKdUetpMaL7GfADKdj-iuDwlweWQiNvX3XpgH2TP1BrQ-sbbaLGUFTz0leCtg/w243-h357/9788432240645.jpg" width="243" /></a></div><p></p><p style="text-align: justify;"><i>El peligro de estar cuerda</i> (Seix Barral, 2022) no es un ensayo, o, por lo menos, no lo es a la manera canónica. Ni mucho menos, una novela. En esta época de difuminación de los límites entre los géneros y de omnipresencia de la literatura del yo, la última obra de Rosa Montero respondería al modelo de <b>reflexiones sobre la relación entre la escritura y la cordura</b>, con la doble base de la propia experiencia de la autora y de un poderoso bagaje bibliográfico que Rosa se empeña en poner de manifiesto una y otra vez.</p><p style="text-align: justify;">El sustrato de la obra es una <b>concepción romántica del artista</b>. Aunque surgiera en el Renacimiento, es a comienzos del XIX cuando se extiende por Europa la concepción del artista como un ser genial (o "genialoide"), al margen de la sociedad (cuando no enfrentado directamente a ella), visionario (capaz de traspasar las cortinas de la aparente realidad) y -núcleo de <i>El peligro de estar cuerda-</i> rayano con la locura en su intento de alcanzar el límite (lo Absoluto). No digo que la autora sea una romántica diacrónica, sino que adolece de una concepción extremada del creador, en la que se incluye a sí misma por supuesto. No, no es una romántica <i>stricto sensu </i>(ni doscientos años después de la eclosión del movimiento tuviera sentido tal asignación, evidentemente); pocos literatos españoles tan lejos del aristocratismo romántico como Rosa Montero: cuenta de Facebook, interacción con los lectores, artículos de prensa, afán divulgativo, querencia periodística... Sí está permeada, por el contrario, esta su última obra por la autoconsciencia de la propia singularidad del ser creador, que a su pesar -el de RM- lo eleva por encima del resto de los mortales.</p><p style="text-align: justify;">Partiendo de sus juveniles ataques de pánico, la escritora se interroga sobre las causas de las dolencias psíquicas de los artistas. Para esto, ella misma se nos ofrece como cobaya sin ningún pudor, a la par que aporta sabrosos datos técnicos de la neurociencia al respecto o datos biográficos (cuando no relatos o gérmenes de los mismos) de <b>artistas con algún tipo de tara psíquica</b>. En este sentido, es útil la lectura del texto con lápiz en mano destacando nombres, títulos, historias o frases célebres para enriquecer la cultura libresca del lector, por más que algún dato o autor sea sobradamente conocido (Sylvia Plath, Van Gogh, Virginia Woolf, Stefan Zweig...).</p><p style="text-align: justify;">Hubiera preferido uno la sistematicidad del <b>libro de memorias</b> en esta indagación psíquica que de sí hace la autora, aunque dado el éxito de la obra (sexta impresión en apenas tres meses), este deseo parece no ser coincidente con la mayoría de sus lectores. La autobiografía (no sinónimo exacto del libro de memorias) intenta, aunque a veces no consiga, ofrecer en su devenir la idiosincrasia, muchas veces psíquica, del autor; por el contrario, <i>El peligro de estar cuerda</i>, por su misma esencia compositiva, es una obra fragmentaria (artículos de opinión extensos, se dirían muchos de sus capítulos), inorgánica y, a veces, repetitiva.<i> </i>¿Qué nos queda de la mujer Rosa Montero, y su coqueteo con la anormalidad psíquica, tras la lectura del libro? Pues no mucho más de lo que ya sabíamos de ella por sus columnas, obras previas, entrevistas y declaraciones: un ser humano apasionado por la vida, filantrópico, cercano, materialista en sentido filosófico y feminista. Ahora, la vemos inquieta por que ve a la Parca en lontananza, ansiosa de explicarse a sí misma en sus desvíos mentales, devoradora de textos y hermanada, para su alivio, con otros grandes "enfermos".</p><p style="text-align: justify;">La obra se lee con agrado, simpatía e interés: sus artículos periodísticos, más allá de la ideología de izquierdas y querencias <i>woke</i> que traslucen, son fuente inagotable de placer lector y tesoro para rastreadores de material de cara a libros de textos y para su inclusión en el comentario de textos de la antigua Selectividad. Pero lo más interesante para uno, amén de los subrayados que emborronan el texto, es <b>la historia de la impostora Bárbara Jovellanos</b>. Se trata de un relato guadiana alargado en la obra hasta casi el final y que sólo en este final se desvela en su complejidad. Es una narración de difícil credibilidad, pero que bien merecería una novela de ficción, o autoficción, como texto independiente.</p>Angelushttp://www.blogger.com/profile/15733862728954428237noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5178968753465753856.post-87605493043966592602022-07-01T20:01:00.000+02:002022-07-01T20:01:33.703+02:00Microrrelato para San Fermín<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirICbFAT0cWpHbeNh5mCq2E6dJqrxLHVfk1LoZFiD9wCeOXvS7T6IXYvT6Ovxh1knQPlwfqUD2bHAU4Mef2NByiJ453jvlFhJk6fNZDRYfmO3Ygw8bZMpcpODT2hbaoDXxT16de0NkV-zCXEZ0koqQAxZhEQh3utSRSgPKP7Hcwx680siTH2yjC3BNJA/s699/02B277FF-0F51-4C08-A4DB-45A7D62379B3.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="268" data-original-width="699" height="192" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirICbFAT0cWpHbeNh5mCq2E6dJqrxLHVfk1LoZFiD9wCeOXvS7T6IXYvT6Ovxh1knQPlwfqUD2bHAU4Mef2NByiJ453jvlFhJk6fNZDRYfmO3Ygw8bZMpcpODT2hbaoDXxT16de0NkV-zCXEZ0koqQAxZhEQh3utSRSgPKP7Hcwx680siTH2yjC3BNJA/w380-h192/02B277FF-0F51-4C08-A4DB-45A7D62379B3.jpeg" width="380" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-family: Arial; font-size: 8pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-ligatures: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-family: Arial; font-size: 8pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-ligatures: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">—</span><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-ligatures: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">¡Qiang, ponte la mascarilla!</span><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-family: Arial; font-size: 8pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-ligatures: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">—</span><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-ligatures: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"> le advertía la madre, en su singular idioma, tras las vallas.</span></div><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-ligatures: normal; font-variant-position: normal; text-align: justify; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><div style="text-align: justify;"><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-ligatures: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline;">Habían decidido pasar las vacaciones estivales en España y los festejos pamploneses fueron la primera escala. Pese a que las normas sanitarias se habían relajado en Europa, allá, en China, los brotes de coronavirus continuaban provocando confinamientos, por lo que la familia no lograba desprenderse aún de la histeria generalizada. Qiang, a regañadientes, se puso la mascarilla con los colores nacionales y se unió al grupo de mozos que surgía tras la curva de Mercaderes… Cuando el toro divisó el color rojo en la cara de un corredor, sorteó al resto y enfiló sus cuernos hacia el pequeño trapo (las estrellas amarillas no le distrajeron de su objetivo). Los ojos rasgados del temerario turista se llenaron, entonces, de pavor al ver cómo el animal se acercaba en gesto de embestida. Su carrera se tornó frenética: boqueaba ansiosamente cual pez, intentando llenar sus pulmones del aire que le faltaba. En el último instante </span><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-family: Arial; font-size: 8pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-ligatures: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline;">—</span><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-ligatures: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline;">en un gesto instintivo</span><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-family: Arial; font-size: 8pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-ligatures: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline;">—</span><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-family: Arial; font-size: 9pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-ligatures: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline;">,</span><span style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-ligatures: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline;"> Qiang arrojó la mascarilla al suelo para correr mejor e intentar escapar a la inminente cogida.</span></div></span><p style="-webkit-text-size-adjust: auto; line-height: 1.3800000000000001; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-ligatures: normal; font-variant-position: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Ante el estupor aliviado del corredor sin mascarilla, el toro astilló el asta en el pavimento.</span></p>Angelushttp://www.blogger.com/profile/15733862728954428237noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5178968753465753856.post-71594118321503534612021-09-10T08:23:00.001+02:002021-09-10T08:23:57.853+02:00Un libro al día: II Premio Ensada de Reseñas. Segunda Reseña Ganado...<a href="https://unlibroaldia.blogspot.com/2021/09/ii-premio-ensada-de-resenas-segunda.html?spref=bl">Un libro al día: II Premio Ensada de Reseñas. Segunda Reseña Ganado...</a>: Idioma original: español Año de publicación: 2016 Valoración: curioso La poda es una práctica agrícola que consiste en recortar un árbol ...Angelushttp://www.blogger.com/profile/15733862728954428237noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5178968753465753856.post-26583629440940531062020-03-08T09:06:00.000+01:002020-03-08T16:16:59.471+01:00“Corpus Christi”, Jan Komasa<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIBYPzii7k1luN-UgTLkiF0FXbw1yIk3qKMe3KwqpwoJ90LdPxfmDLrf1Kj_GJjAr6ShJivT63lRKYy-Dt5ihM8Sof6t6iHDeB1vZMtTVRbrA3Vjj0gAS_6h9AM66HKJCFI2hrNsfAGdS-/s1600/842CD7B2-F61E-4FD5-8DE5-77B700FFC2CC.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="881" data-original-width="748" height="540" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIBYPzii7k1luN-UgTLkiF0FXbw1yIk3qKMe3KwqpwoJ90LdPxfmDLrf1Kj_GJjAr6ShJivT63lRKYy-Dt5ihM8Sof6t6iHDeB1vZMtTVRbrA3Vjj0gAS_6h9AM66HKJCFI2hrNsfAGdS-/s640/842CD7B2-F61E-4FD5-8DE5-77B700FFC2CC.png" width="345" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Si tienes un actor icónico y magnético como protagonista, la mitad de la partida está en tus manos. Es el caso del joven <a href="https://www.filmaffinity.com/es/search.php?stype=cast&sn&stext=Bartosz%20Bielenia">Bartosz Bielinia</a>, del cual hace uso (y abuso) el director <a href="https://www.filmaffinity.com/es/search.php?stype=director&sn&stext=Jan%20Komasa">Jan Komasa</a> para poner ante el altar una película cuyas virtudes han sido reconocidas con la reciente nominación (hasta esa frontera solo ha llegado, pues <i><a href="https://www.filmaffinity.com/es/film520465.html">Parásitos</a></i> se llevó por delante el resto de cinematografías, estadounidense incluida) a los Óscar.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Aunque cueste creerlo, la historia es verdadera. Daniel, Bartosz Bielinia, recibe la llamada vocacional divina durante su estancia por asesinato en un centro juvenil de reinserción; cumplida la estadía penitenciaria y, buscando trabajo como carpintero, recala en una recóndita localidad de la Masuria polaca, donde, por diversos avatares, se convierte en el cura del pueblo sin haber recibido orden sacerdotal alguna y ante la inocente pasividad de la comunidad, quien se fía crédulamente del alzacuellos y el verbo del protagonista (la vejez ebria y desganada del anterior párroco, obran el resto). La mistificación, con fecha de caducidad, opera una transformación catártica en el pueblo, lacerado por la trágica muerte de varios jóvenes lugareños en la carretera, tras una noche de desenfreno y alcohol. El sacrílego usurpador -vacilante en un primer momento, seguro en su impostura después- centra preclaramente su labor pastoral en el núcleo vecinal afectado por la tragedia, tanto familiares de las víctimas, como viuda del victimario. El exorcismo del odio y del recuerdo cancerígeno que oficia Daniel lo confirman como el ministro de Dios que nunca ha de ser pero que la feligresía demandaba a gritos silentes.<br />
<br />
La purificación comunitaria -obra de un forastero, exconvicto y blasfemo farsante- es el gran logro del guion de la película. La peripecia vital del protagonista y su radical, aunque sólo aparentemente, cambio vital, pese a la posible incredulidad inicial del espectador, está subordinada al relato y descripción de ese microcosmos enfermizo del pueblo que se hace añicos con su llegada. Digo aparente cambio de Daniel puesto que solo se manifiesta en el hábito litúrgico, ya que puertas adentro continúa el protagonista con vicios antiguos -estos no purgados- como el tabaco, el alcohol y la fornicación; es el mismo y antiguo Daniel, asesino en segundo grado, quien con alzacuellos o, ya plenamente confiado en su nuevo estatus, sin él, el que oficia de Mesías para el rebaño descarriado. La analogía con Cristo no está traída por los pelos, pues el climático final de la película trae a las mientes el sufrimiento del Gólgota, reflejado en un rostro sangriento “pasionario”, cual si <a href="https://www.filmaffinity.com/es/film332621.html">Mel Gibson</a> lo hubiese filmado.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Con una estética bastante espartana, sobre todo, en la banda sonora, la obra se sustenta en la actuación de Bartosz Bielinia. Un rostro andrógino y unos ojos azules que imantan, propician que el espectador no aparte la vista del celuloide y asista en vilo al resultado de las excentricidades del falso cura. Sin embargo, Komasa abusa de una puesta en escena excesivamente focalizada en su protagonista: cuesta recordar algún plano en el que él no esté presente. La apuesta del director le sale relativamente bien, pues tiene oficio (<a href="https://www.filmaffinity.com/es/film752799.html">La sala de los suicidas</a> es un filme cuasi de culto) y el actor responde a las expectativas con una “performance” naturalista, sustentada en un físico hipnótico.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/Y22lmaNA_Aw/0.jpg" frameborder="0" height="376" src="https://www.youtube.com/embed/Y22lmaNA_Aw?feature=player_embedded" width="402"></iframe></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Angelushttp://www.blogger.com/profile/15733862728954428237noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5178968753465753856.post-75277713741809683662018-09-06T17:08:00.005+02:002022-07-25T07:50:00.545+02:00"Cold war", Paweł Pawlikowski<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidBOZ3-1rmbE57st8K9yOKELcXYyByu_U8Q0QLmNBFvkLejVPgE_aeGu48tGf_1DDI3T7j-49wsLsi3A1VuChI3JCm8o2AiLXG4ptPEbbGsRw74YyMHz7GdhH29anKDx8MYQ3eVjPv3P8O/s1600/zimna_wojna-793668067-large.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="893" data-original-width="670" height="440" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidBOZ3-1rmbE57st8K9yOKELcXYyByu_U8Q0QLmNBFvkLejVPgE_aeGu48tGf_1DDI3T7j-49wsLsi3A1VuChI3JCm8o2AiLXG4ptPEbbGsRw74YyMHz7GdhH29anKDx8MYQ3eVjPv3P8O/s400/zimna_wojna-793668067-large.jpg" width="277" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Pretender alargar el éxito emulando la estética de la obra precedente no es de recibo. Si además las intenciones narrativas, no cumplidas, son demasiado trascendentes, el resultado es una obra artística decepcionante y, a la postre, fallida (opinión <a href="https://www.filmaffinity.com/es/film172115.html">refutable</a>). Es lo que sucede con la reciente y premiada en Cannes película del director de la simpar <i><a href="http://tembladeraldesilabas.blogspot.com/search/label/%22Ida%22"><b>Ida</b></a></i>, Paweł Pawlikowski.<br />
<br />
Continúa el autor polaco indagando en el pasado de su país; en esta ocasión, contraponiendo los dos mundos que dividieron la Europa de la posguerra hasta la caída del Muro y arremetiendo duramente contra el totalitarismo comunista. Para ello, se sirve de una dilatada y, a la postre, trágica historia de amor <i>fou</i> entre un pianista cazatalentos y una postulante a cantante folclórica.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Comienza el filme de una forma esperanzadora y brillante: el idéntico y portentoso blanco y negro de <i>Ida</i> acentúa los rasgos duros, con querencia pretérita, en primerísimo plano, de aldeanos polacos entonando canciones tradicionales. Poco después, aparece el protagonista -galán a su pesar- y sus acompañantes -omnipresente Agata Kulesza- con rudimentarios aparatos buceando en la Polonia recóndita en busca de los documentos sonoros que han de crear un corpus de canciones y bailes tradicionales para conformar lo que en la realidad de la época se convertiría en emblema, tarjeta de vista y propaganda de la Polonia comunista: un conjunto folclórico para disfrute de los mandatarios de la Europa del otro lado del telón de acero. Allí es donde surge la protagonista: aspirante a formar parte del conjunto, y que no pasará desapercibida por su belleza, exuberancia y descaro por el pianista y juez del tribunal, junto a Kulesza, que valora a las candidatas. A partir de ahí, se desarrolla una historia de amor turbulenta, plagada de desencuentros, a lo largo de varias décadas y países, que termina cíclicamente con una vuelta a los orígenes campestres y de pobreza en el que se conocieron.<br />
<br />
Además de plagiar la estética de <i>Ida</i> (¿será en el futuro éste un rasgo de autor de Pawlikowski y el que escribe esto se equivoca?), donde la película naufraga es en la utilización en exceso de elipsis narrativas que dificultan la comprensión por el espectador de las motivaciones de los personajes y sus peripecias vitales (en constante bumerán). Lo que en <i>Ida</i> fluía con naturalidad: historia sencilla, minimalista narración, duración temporal escasa, aquí la pretensión de abarcar muchos años de relación de una pareja a través de un escaso metraje crea lagunas cognitivas. En su contra juegan, asimismo, unos encuadres y planos que parecen realizados por un discípulo aventajado, pero amanerado, del propio director. Joanna Kulig está esplendorosa en su papel de protagonista, no así Tomasz Kot, que semeja un títere moviéndose según quién manipule los hilos (pareciera como si Pawlikowski tuviera predilección por los personajes femeninos, dejando a lo varones a merced de las féminas y en segundo plano).<br />
<br />
No es, a pesar de mis críticas, una película para nada desdeñable: evidencia un punto de vista autorial asentado y tiene momentos de intensa y dramática belleza, amén de una banda sonora ecléctica apabullante, pero no es lo que este <i>juntaletras</i> esperaba de Paweł Pawlikowski.<br />
<br />
<iframe width="400" height="305" src="https://www.youtube.com/embed/UJzdbU_pT58" title="YouTube video player" frameborder="0" allow="accelerometer; autoplay; clipboard-write; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen></iframe>Angelushttp://www.blogger.com/profile/15733862728954428237noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5178968753465753856.post-24199342474208374512018-01-21T13:03:00.002+01:002018-02-28T16:52:42.648+01:00Fiel a la cita. Lo mejor de 2017<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTDm0xSlDPkZwrrtvEXpvMEEFJOOahv4El1ewRVjIncicYSIoKpI55HpHyIPTXkjcYXiBvUE_M6N-skvl39qR67a30tTmRYenMZfbyIJJQQjvZHYqdaLTqsWCG70LkK6_ecqaeoGPIxzYz/s1600/muestraMultiFoto.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1558" data-original-width="985" height="370" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTDm0xSlDPkZwrrtvEXpvMEEFJOOahv4El1ewRVjIncicYSIoKpI55HpHyIPTXkjcYXiBvUE_M6N-skvl39qR67a30tTmRYenMZfbyIJJQQjvZHYqdaLTqsWCG70LkK6_ecqaeoGPIxzYz/s400/muestraMultiFoto.jpg" width="272" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El libro de <b>Rafael Argullol, <i>Poema</i></b>, es un hito en la poesía española de este siglo, y no solo por su tamaño. El empeño "sisífico", la hondura de pensamiento y la vena lírica compensan la ausencia de ritmo versal. Los puristas de la poesía lo orillarán (como a Bob Dylan y su Nobel), mas he aquí un megatexto imprescindible.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Sin haber leído el libro entero -<b><i>Polvo en el aire</i></b>-, su profusa presencia en las redes anticipa uno de los mejores poemarios del año, y, encima, escrito por un amigo, <b>Marcos Matacana Martín</b>. Quevedo en cloacas libidinosas.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Adam Zagajewski</b> -<b><i>Asimetría</i>-</b> continúa en su línea de poesía de andar por casa, pero henchida de cultura, sabias reflexiones y, ahora, tono elegíaco. El Premio Princesa de Asturias ha refrendado que la poesía polaca sigue siendo una referencia inexcusable en el panorama europeo contemporáneo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Otro premio, el Nacional de Narrativa para <b>Fernando Aramburu</b>, corrobora lo que todos ya sabíamos: que su novela total, <i><b>Patria</b>,</i> supone un punto de no retorno en el terreno literario, y no tan literario, de los años de plomo de ETA.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El cine del curso pasado vivió con <b><i>La, la, Land</i> </b>una fiesta de los sentidos. Además, su banda sonora incluye la canción del año: <b>"City of stars"</b>.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Expurgo la secuela <i><b>Blade runner, 2049</b></i> y otorgo el plácet a la historia de amor entre el replicante y el holograma mujer surgido del láser.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Van Morrison </b>parece recuperar el pulso perdido. A la vejez, viruelas. Dos discos en un año: <i><b>Roll with the Punches</b></i> y <i><b>Versatile</b></i>.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El maestro de Bach, <b>Dietrich Buxtehude</b>, ha visto editada su música de cámara en <i><b>Trio Sonatas Op. 1</b></i> por Arcangelo. ¡Exquisito!</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La colaboración entre el sello jazzístico ECM y el pianista <b>Vijay Iyer</b> ha dado,<b> </b>por fin, sus frutos en forma del gran disco que las cualidades del hijo de inmigrantes indios auguraban: <i><b>Far from over</b></i>.</div>
Angelushttp://www.blogger.com/profile/15733862728954428237noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5178968753465753856.post-52585330575924256992017-10-13T09:14:00.001+02:002021-10-10T09:15:23.823+02:00Blade Runner 2049<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQf-8mghMOXOnSEU_rKyEtuWkcBvmvrRL5lx4o8sfyht39L5XEocsAh7_YlMJ8myo8Z8mJhSBGHIYGuN_JWSipenQ-f9Y5iGZk2yngtZ09Dhb4d5yhNko601mJ3ryhu1tjirnLTgbs9KZt/s1600/57cbed88878c3e3a6f598e88450a068d.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="869" data-original-width="529" height="460" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQf-8mghMOXOnSEU_rKyEtuWkcBvmvrRL5lx4o8sfyht39L5XEocsAh7_YlMJ8myo8Z8mJhSBGHIYGuN_JWSipenQ-f9Y5iGZk2yngtZ09Dhb4d5yhNko601mJ3ryhu1tjirnLTgbs9KZt/s400/57cbed88878c3e3a6f598e88450a068d.jpg" width="356" /></a></div>
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Si algo ha de perdurar en <i>Blade Runner 2049</i> no es la ambientación cuasiapocalíptica, deudora de la <a href="https://www.youtube.com/watch?v=1XcGSJ6Of9g">película primitiva</a>, de la ciudad de Los Ángeles, ni la banda sonora apabullante compuesta en la estela de <a href="https://www.youtube.com/watch?v=k3fz6CC45ok">Vangelis</a>, ni Wallace, el creador omnipotente, ciego y discursivo de la nueva generación de replicantes -asentados ellos ya en este futuro distópico y prestos a la rebelión definitiva contra los humanos-, ni el encuentro de Rick Deckard con la milagrosa hija concebida con la replicante Rachael del filme de 1982, ni tan siquiera la artística muerte en picado del protagonista entre algodones de nieve y recostado en una escalinata, sino la relación que mantiene dicho protagonista, el oficial K., con Joi, su pareja holográfica generada por láser. El cazarreplicantes, encarnado por el siempre imanador Ryan Gosling, deja atrás una ciudad que reconocemos: suciedad, lluvia, masificación, invitación multimedia al goce... y llega a su cubículo tras traspasar una puerta pintarrajeada que le recuerda, con exabrupto incluido, que no es más que un pellejudo -al igual que el Deckard primigenio-. En ese pseudohogar, una voz femenina le va reconfortando mientras se cura de las heridas infligidas por el último ser al que "retiró"; de improviso, la voz se materializa en una imagen tridimensional y aparece de la nada Joi, su pareja. El espectador no puede dejar de admirar el prodigio y envidiar al inquilino capaz de generar a un ser tan bello y dulce, aunque evanescente.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El personaje de Joi crece según la película avanza. Si se pudiera conjeturar en un principio que no es más que una ocurrente invención tecnológica para satisfacer las necesidades domésticas materiales del policía, el protagonismo evolutivo que el guion le depara la convierte, a la postre, en su gran hallazgo. Es Joi quien siembra la duda en K. sobre su verdadero ser (¿nacido o creado?), quien paradójicamente le insufla vida al dotarle de un nombre: el parónimo Joe -a partir de ese momento ya no será un mero androide sin alma-, quien llega al sacrificio de invitar a una prostituta para asimilar su cuerpo y que así él pueda tocarla y amarla, y quien porfía para acompañarle en su viaje definitivo, atrapada ella en el dispositivo que la genera, sabiendo que la destrucción de éste -lejos de la protección del hogar- supondría su "muerte".</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El largo metraje del filme invita al recuerdo y a la revisitación nostálgicos del <i>Blade Runner </i>original, también al suspiro y al bostezo, así como a las imprecaciones hacia un guion confuso, pero la relación de esos dos no seres está destinada a no desaparecer del imaginario colectivo cinéfilo cual <a href="https://www.youtube.com/watch?v=7zIxvl-2OzI">lágrimas en la lluvia</a>.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/5AHgLVBx0rc/0.jpg" frameborder="0" height="350" src="https://www.youtube.com/embed/5AHgLVBx0rc?feature=player_embedded" width="401"></iframe></div>
Angelushttp://www.blogger.com/profile/15733862728954428237noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5178968753465753856.post-13784735224034972712017-08-01T10:09:00.000+02:002017-08-01T10:09:02.402+02:00Autohomenaje II<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFnRwh2Bbkkbio2Yl7TCVhXmKYmjts_AdFG9XPtsDiWWV4b7LRayZJXUvettk0_xx2aXmo5Vjf_1QZyNOg3ojb5VRc7VCZz9GHVQpv98WVn9mn4Z_XYjMw-D_JodMMfZlupEJs66fKbsHW/s1600/Angel+de+la+guarda_+El%25C3%25ADas+alimentado+por+el+Angel_+Ferdinand+Bol+1663_.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 0em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1001" data-original-width="1150" height="347" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFnRwh2Bbkkbio2Yl7TCVhXmKYmjts_AdFG9XPtsDiWWV4b7LRayZJXUvettk0_xx2aXmo5Vjf_1QZyNOg3ojb5VRc7VCZz9GHVQpv98WVn9mn4Z_XYjMw-D_JodMMfZlupEJs66fKbsHW/s400/Angel+de+la+guarda_+El%25C3%25ADas+alimentado+por+el+Angel_+Ferdinand+Bol+1663_.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<i>10-VII-2012</i><br />
<i><br /></i>
Siempre fuiste uno de esos ángeles<br />
que me siguen y me guían.<br />
Cuando yo avanzaba con determinación<br />
tú venías detrás de mí, protegiéndome.<br />
Cuando yo estaba acobardado, herido,<br />
tú te girabas para indicarme el camino.<br />
y nunca lo hacías por deber o ley,<br />
sino como la encarnación de un don<br />
que se me regaló en un instante de oro.<br />
Nada vale tanto, os lo aseguro,<br />
como la amistad de un <b>ángel</b>.<br />
<br />
Rafael Argullol, <i>Poema</i>.Angelushttp://www.blogger.com/profile/15733862728954428237noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5178968753465753856.post-25453101049156829312017-07-05T11:37:00.004+02:002017-07-05T11:47:07.800+02:00Autohomenaje<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFwOAYE8B4P7RnuOew79p08hVUH2viyIrf1Np9_EpJ5kC-BG8XYbns_vYyWqlS2Lo1_waTv8Y_mLAr8DQT0FmlC0B3jVaXKpLXDTe_lpv6mUNRbYuKDuc7V5_13sw1F-bYa34ZNfhKzoDq/s1600/21_Millet.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 0em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1335" data-original-width="1600" height="401" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFwOAYE8B4P7RnuOew79p08hVUH2viyIrf1Np9_EpJ5kC-BG8XYbns_vYyWqlS2Lo1_waTv8Y_mLAr8DQT0FmlC0B3jVaXKpLXDTe_lpv6mUNRbYuKDuc7V5_13sw1F-bYa34ZNfhKzoDq/s400/21_Millet.jpg" width="401" /></a></div>
<i><br /></i><i>5-VIII-2012</i></div>
<br />
Amo el repique de las campanas,<br />
sobre todo en el anuncio del <b>Angelus</b>,<br />
cuando se dibuja el crepúsculo,<br />
el sonido que en otros tiempos<br />
señalaba el fin de la dura jornada campesina,<br />
que exigía trabajar de sol a sol.<br />
Amo el repique de las campanas,<br />
menos en mis noches de insomnio,<br />
porque entonces, en cada campanada<br />
hay enroscada una hora burlona<br />
que hace proclamas insidiosas.<br />
¡son las tres, y no duermes!;<br />
¡son las tres y curato, y sigues in dormir!;<br />
¡son las tres y media, y no dormirás!<br />
Y así, implacables, cada cuarto de hora,<br />
con sus minutos y sus segundos,<br />
con el reptar de los pensamientos,<br />
con el galope de los presentimientos.<br />
Las cuatro, las cinco, las seis.<br />
hasta que al fin, exhausto de trabajar en vano,<br />
caigo rendido con la salida del sol,<br />
cuando en otros tiempos los campesinos rezaban<br />
antes de empezar el nuevo, inacabable día.<br />
<br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Rafael Argullol, <i>Poema</i>.</span>Angelushttp://www.blogger.com/profile/15733862728954428237noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5178968753465753856.post-14711992594818600662017-06-25T08:21:00.000+02:002017-06-25T08:23:28.880+02:00Acto de homenaje a alumno<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLvcPniKk3kHsywyWiokzuTrg11mEFtv7nwHGQWUvpnfQysKkQ54hmWLUChpVmImuM97egj78vErVIL0ut1HKhZdO1s0MfhtkdGCTAhv0z8fQhOGSqqw4HxIUWXOsadxRBOU1hnyyUDmLp/s1600/ies-virgen-del-rosario.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 0em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="430" data-original-width="490" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLvcPniKk3kHsywyWiokzuTrg11mEFtv7nwHGQWUvpnfQysKkQ54hmWLUChpVmImuM97egj78vErVIL0ut1HKhZdO1s0MfhtkdGCTAhv0z8fQhOGSqqw4HxIUWXOsadxRBOU1hnyyUDmLp/s400/ies-virgen-del-rosario.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif;">Este es el discurso que preparé para un reciente acto de homenaje a una alumno fallecido este curso por cáncer:</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
"Hace ahora algo más de tres años que
falleció mi padre tras una larga y penosa estancia hospitalaria. Me incorporé al
trabajo a los pocos días del deceso, tras haber estado dos semanas atendiéndolo
en su lecho de muerte. La primera clase que tuve fue con un Refuerzo de Lengua
de 1º. De aquel curso recuerdo especialmente a Fran. Era él un alumno un tanto
problemático, pues tenía cierta tendencia a la dispersión y a la disruptividad,
lo que exigía por parte del profesor un alto grado de atención personalizada. La
reacción que tuvo Fran al terminar aquella mi primera clase tras la muerte de
mi padre, me sorprendió y conmovió profundamente: sonó la sirena, los alumnos recogieron
a toda prisa su materiales haciendo oídos sordos a mi llamada a la tranquilidad
y se abalanzaron hacia la puerta para salir en estampida al pasillo (por aquel
entonces, el alumnado debía permanecer fuera de las aulas); sin embargo, me
inquietó que Fran se quedara rezagado respecto a sus compañeros; de pronto, se
acercó a la mesa del profesor (donde estaba colocando mis enseres), me preguntó
cómo me encontraba y… me dio el pésame por el fallecimiento de mi padre. No me
lo esperaba. Tan solo otro alumno –asimismo conflictivo, más aun que Fran, cuyo
nombre no viene al caso-, de entre la cincuentena a la que aquel año daba
clase, tuvo tal detalle.</div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
La expresión de condolencias
entre los adultos tiene mucho de fórmula hueca y de mero formalismo. Sin embargo, no creo que este convencionalismo
rija en la infancia, ajena a la hipocresía que gobierna el mundo adulto. Si un
niño, salvando la natural timidez, se dirige a su profesor para darle el pésame,
da muestras de una empatía profunda hacia las personas, y, en concreto, hacia
alguien que, según su punto de vista, a veces no es visto -por desgracia- más
que como un enemigo (“el que me suspende”). ¡Cómo no apreciar a alguien que
muestra un comportamiento tan humano!<o:p></o:p></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
Terminado aquel curso, ya no
volví a darle clase. Solo lo veía –cada vez menos debido a su enfermedad- por
los pasillos: sí, alguna vez expulsado de clase, pues no lograba zafarse de esa
disruptividad antes mencionada. Sin embargo, aquel gesto y aquellas palabras no
se me han borrado de la mente y me recuerdan un episodio de una novela señera
de la literatura española del siglo XX, <i>Tiempo
de silencio</i>, de Luis Martín-Santos. El protagonista, investigador sobre el
cáncer, se ve involucrado en un turbio asunto, en un poblado de chabolas, que
termina con un aborto ilegal y la muerte de la embarazada; el protagonista es detenido
y acusado de homicidio, pues había sido llamado por los familiares para atender
a la mujer mientras agonizaba. Solo la intervención de la madre de la
fallecida: mujer inculta, pero profundamente humana, revelando ante la policía la
identidad del verdadero autor del desgraciado aborto, logra sacarlo de la
cárcel a la que había sido conducido. El narrador reflexiona sobre aquella
mujer con unas palabras que quiero hacer mías para terminar este discurso dedicado
a Fran: “No saber nada. No saber alternar con las personas […], no saber decir:
“Buenos días tenga usted, señor doctor”. Y sin embargo, haberle dicho: “Usted
hizo todo lo que pudo”."</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
<o:p></o:p></div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5178968753465753856.post-36689927946617604372017-05-06T10:20:00.002+02:002017-05-06T20:24:49.212+02:00"La caída de la Casa Usher", Poe-Glass-Zahir<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnTD3jwVA6oNmSe9Ynn6q6XKSvSg9-awSsTG0QzLepZiyCojhHMBN32YQnc2V3WYZLlVFCRXBRUbW_c9kHvA_OP5oAi4ZMYw_R55InxN3oNIKF9jA16PPi8emnEZ3nz2dHpTK4nDLHXFZo/s1600/LA-CAIDA-DE-LA-CASA-USHER.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 0em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnTD3jwVA6oNmSe9Ynn6q6XKSvSg9-awSsTG0QzLepZiyCojhHMBN32YQnc2V3WYZLlVFCRXBRUbW_c9kHvA_OP5oAi4ZMYw_R55InxN3oNIKF9jA16PPi8emnEZ3nz2dHpTK4nDLHXFZo/s400/LA-CAIDA-DE-LA-CASA-USHER.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
Estrenar una ópera de Philip Glass en España exige redaños. Juan García Rodríguez ha demostrado ya en su trayectoria al frente de Zahir Ensemble y de la Orquesta Sinfónica Conjunta que le sobran los ídem para acometer empresas novedosas y de enjundia con las que sublimar el nivel musical de una ciudad tan folclórica como Sevilla. Para este proyecto necesitaba una dramaturgia potente que pusiera en escena los entresijos de una ópera, aunque minimalista. El Teatro Central, volcado desde hace algún tiempo en la programación danzarina, no dispone de la tramoya necesaria para tales empeños. Con esta tesitura, el espectador se disponía a presenciar una ópera en la que el aparato escénico, por mor de la condiciones del habitáculo, pasara a segundo plano. Sin embargo, el espacio en m². para la, en esta ocasión, lata formación de Zahir Ensemble se redujo en demasía, acumulándose, por ende, sus componentes, sin que el respetable pudiera percatarse con nitidez de su pericia técnica. Al contrario, los tres -y casi únicos- protagonistas operísticos disfrutaron de la mayor parte del escenario para sus dispares correrías. Éste fue dispuesto por Thierry Bruehl con largos cortinajes negros a modo de parapetos "usherianos", con los únicos añadidos de un volátil manzano de las tentaciones y una incestuosa cama <i>vintage</i>. La parquedad primó en la puesta en escena, lo que en principio no es objetable -más, si no se dispone de los medios adecuados-, pero habilitar la mayor parte del espacio a los caminos iluminados con focos de los tres personajes, mientras la orquesta se hacina en una cuasiesquina, no lo considero ningún acierto escénico. Esa desnudez teatral se exacerbó con paradójico barroquismo en el atuendo postrero de la hermana Usher: desnudez sangrienta ridiculizada por una pudorosa prenda interior. El final, además, resultó de una pobreza que calificarla como ascética sería denigrar el ascetismo. Final ajeno al <a href="https://www.youtube.com/watch?v=G4OCVZrlFKg">texto de E. A. Poe</a>.<br />
<br />
En el apartado estrictamente musical, el barítono David Langares se llevó la palma por el poderío de su voz y la correcta dicción inglesa, que unida a su apariencia, pudiera hacer pensar a los neófitos en un intérprete foráneo. La soprano japonesa Sachika Ito se lució con la firmeza de sus vocalizaciones sostenidas. Por el contrario, el tenor Alain Damas quedó empequeñecido por sus <i>partenaires</i>, debido a un torrente sonoro escaso. Zahir estuvo tan solo modélico en el acompañamiento de los actores; timorato diría yo, sin el protagonismo musical que la obra de Philip Glass reserva a la partitura. Aun así, nos congratulamos sobremanera de haber podido disfrutar de esta ópera sui géneris en Sevilla.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgcEBTcaCaoWlveQoSkt_ZEIyQdgTm53EgKVqWWoYzEEaf0mDFmtdGQJKSMkZrP50mvf-M9wIF_EahUKqekHAlrB64QT6kU86yE24eaaNoBPuSqKjx99EusVyWD5OcFWmxZZa_KfZn20r9/s1600/00-00085pf.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 0em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="350" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgcEBTcaCaoWlveQoSkt_ZEIyQdgTm53EgKVqWWoYzEEaf0mDFmtdGQJKSMkZrP50mvf-M9wIF_EahUKqekHAlrB64QT6kU86yE24eaaNoBPuSqKjx99EusVyWD5OcFWmxZZa_KfZn20r9/s400/00-00085pf.jpg" width="400" /></a></div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5178968753465753856.post-27070812723916114032017-03-05T08:40:00.000+01:002017-03-07T16:41:07.085+01:00Haiku para Leopoldo María Panero en su tercer aniversario<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHbHgt3m3Vd2pf8BOb3McVcjl_8AXQSfuBmwxJ0h_thFg4uwa2AvqiMZrT1b-jzD6RpmHqYSE95HH7md5P7dvvMsB7CnDbQzslqs779_00tP42nBBiMeb1Na7S2gB_Nl8dlt9BgB8hP4Vq/s1600/2015-04-24+20.50.24.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHbHgt3m3Vd2pf8BOb3McVcjl_8AXQSfuBmwxJ0h_thFg4uwa2AvqiMZrT1b-jzD6RpmHqYSE95HH7md5P7dvvMsB7CnDbQzslqs779_00tP42nBBiMeb1Na7S2gB_Nl8dlt9BgB8hP4Vq/s320/2015-04-24+20.50.24.jpg" width="316" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El cadáver no exquisito de Leopoldo María Panero cumple hoy tres años. En vida, su cuerpo nunca alcanzó esa categoría de exquisitez, a excepción del periodo de infancia que siempre añoró (padre odiado aparte). En la tumba -prefiero esa imagen a la incineración-, su cuerpo habrá hecho ya las delicias de los gusanos en un festín macabro, sobre lo que escribió con tanta delectación. Su paso por la vida se va diluyendo en el recuerdo y tengo la impresión de que las generaciones venideras serán inmisericordes con él: con su persona y con su poesía. Pero aquí está este blog para rendirle pleitesía ya desde el propio nombre, que copia el verso de <a href="http://tembladeraldesilabas.blogspot.com.es/2010/02/leopoldo-maria-panero-y-este-blog.html">uno</a> de sus mejores poemas.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El suicida no consumado, el amante de la muerte prematura, el tentador de los límites sobrevivió paradójicamente a sus dos hermanos. Los años finales (mejor, lustros finales) son testimonio de cómo la palabra decrepitud se hizo carne viva en un ser humano. Su poesía refulgió como pocas en los años de auge de los <i>novísimos</i>, para después dejar tan solo destellos fugaces deslumbrantes junto a redundantes versos crípticos y procaces, cuando no directamente soeces. Pero era un Panero, y, como tal, su ser y su obra no nos dejan indiferentes.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="http://cultura.elpais.com/cultura/2014/03/06/actualidad/1394106885_605843.html">Un año más sin LMP</a>. Un año más en el que la saga estéril astorgana cumplió su sino de desamor, locura y muerte (paráfrasis quiroguiana).</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Astorga hojaldra</span></div>
</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">con carne de un Panero</span></div>
</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">dulce exquisito</span></div>
</div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5178968753465753856.post-80828705761883095072017-02-28T09:10:00.000+01:002017-03-05T06:31:04.679+01:00...and the Oscar is not going to "La, la, Land"<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiQ-H7OnavCggIxhak0v_jN5JpUWr5qOB7ByYTrEdEtVv8AzEs5QpUmvmCORPh95ZLlJPmEAhd0Fvl4g6gxYpBCSPHvUJs3yzeR_S2RYdQfwZzymFLEi_owl_HhmbkKUAD0-Ys7wIAFQiL/s1600/la_la_land-262021831-large.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="435" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiQ-H7OnavCggIxhak0v_jN5JpUWr5qOB7ByYTrEdEtVv8AzEs5QpUmvmCORPh95ZLlJPmEAhd0Fvl4g6gxYpBCSPHvUJs3yzeR_S2RYdQfwZzymFLEi_owl_HhmbkKUAD0-Ys7wIAFQiL/s400/la_la_land-262021831-large.jpg" width="338" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ryan Gosling es el rey Midas hollywoodiense actual. Su aparición en la pantalla garantiza que el precio de la entrada ha revertido en un periodo gratificante. Pienso que esto no puede obedecer únicamente a que el actor tenga un olfato especial para los guiones, sino que, en verdad, su presencia imanta el celuloide; la cámara se gusta ante sus apariciones transformando todo lo que toca en magia: <i><a href="https://www.youtube.com/watch?v=fyHs7pohuOE">Blue Valentine</a></i>, <i><a href="http://tembladeraldesilabas.blogspot.com.es/2012/01/drive.html">Drive</a></i>, <i>Los idus de marzo</i>, <i>Cruce de caminos</i>, <i>La gran apuesta</i>... (prefiero que quede innominada su segunda colaboración con el director danés de <i>Drive</i>, Nicholas Winding Refn). </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Así sucede con la multipremiada (hasta con el Óscar principal que no le correspondía) <i>La, la, Land</i>. La obra se ofrece como un musical <i>vintage</i> y festivo filmado en Cinemascope sobre el tortuoso camino hacia el éxito profesional en el mundo artístico; aunque, ante todo, es una agridulce historia de amor en la que la oscarizada Emma Stone y Ryan Gosling se llevan la parte del león, escenas musicales aparte. Sin ser expertos bailarines, mantienen el tipo con suficiente solvencia para que sus números resulten atractivos (descuellan sobremanera el icónico de la colina y el breve del malecón); cantando, Emma se lleva la palma, pero Gosling no se acobarda, pese a su limitado timbre y la oscuridad de una voz que no han sido óbice para que haga sus <a href="https://www.youtube.com/watch?v=UADRHimsfV8">pinitos discográficos</a>. Hay consenso en alabar -y premiar- a la Stone por su papel en el filme, pero es una mujer que a uno lo distancia por poseer un rostro extraño (cara de rana, dirán los mordaces): ojos desmesurados y gesticulación facial inherente; frente a ella, la sobriedad (cara de palo, dirán sus detractores) de Gosling, quien ya dio muestras sobradas de actuación estoica en <i>Drive</i>, pero al que no se le puede negar una elegancia interpretativa ajena a estos tiempos y que se retrotrae al mejor cine clásico. Además, en el papel de Emma Stone no acaba de cuajarse el amor por el séptimo arte que dice poseer, de dispar manera al que sí rezuma, por el jazz, su <i>partenaire</i>.<br />
<br />
Hay que esperar al final de la película para disfrutar de las secuencias más logradas y emotivas. El protagonista, dueño ya de su propio local de jazz, posa livianamente sus dedos cual mariposa sobre el teclado para arrancar del instrumento las notas del estupendo motivo musical recurrente -<a href="https://www.youtube.com/watch?v=cZAw8qxn0ZE">"City of stars"</a>-, mientras la narración se demora ofreciendo una versión amorosa alternativa y, por ende, feliz: lo que puedo haber sido y no fue. En pocos minutos se da la vuelta a la historia como si se pusiera una camisa del revés y, sin palabras, el espectador asiste a la cara B del filme. Recuerda, en este sentido, el argumento de aquella extraña película de Paul Auster, <i><a href="https://www.youtube.com/watch?v=nC-u_KCLoc4">Lulú en el puente</a></i>, con otro <i>jazzman</i> como protagonista.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
En cuanto al jazz, mal se empareja el estilo pastelero del filme con la turbulencia idiosincrásica del jazz más auténtico. Hay aquí un jazz de salón, amable, que no se corresponde con la pasión que desborda el personaje por el género, ni con sus alegatos musicales. El jazz de verdad habría que buscarlo por otros lares: <i>Bird</i>, <i>Kansas City</i>, <i>Alrededor de la medianoche</i> o en la reciente <i><a href="https://www.youtube.com/watch?v=WgpBk89dVQo">Born to blue</a></i>. En estas películas se hallan los bajos fondos, la violencia y las adicciones trasmutadas en el arte sonoro de las improvisaciones por excelencia; "cualidades" ajenas a una <i>La, la, Land</i> en la que, al revés, se hace carne una explosión jubilosa y melódica de los sentidos y las emociones.</div>
Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5178968753465753856.post-7499762532935069842017-02-26T09:03:00.006+01:002017-02-28T07:11:38.381+01:00Ciclo de cine polaco (IV). "Esas hijas mías", de Kinga Dębska<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNkjneCnZ5JQ_kj3lC4835J667dbbj62OIFcGn_QCUhAZC3scQs_dDKokqkTazj72cAWliv-aob30t57C_b6v_4w2p9DbMRi0AkQg1KNrKdgB5xGnfCMVSbCfDPj4PY8XYJycyJm8R5HTK/s1600/kinga-de%25CC%25A8bska-1008x1024.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 0em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="387" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNkjneCnZ5JQ_kj3lC4835J667dbbj62OIFcGn_QCUhAZC3scQs_dDKokqkTazj72cAWliv-aob30t57C_b6v_4w2p9DbMRi0AkQg1KNrKdgB5xGnfCMVSbCfDPj4PY8XYJycyJm8R5HTK/s400/kinga-de%25CC%25A8bska-1008x1024.jpg" width="401" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<i>Esas hijas mías</i> se proyectó en el auditorio del CICUS el 16 de enero. Fue la segunda película por orden cronológico del Ciclo. La obra propone una comedia dramática sobre las relaciones familiares. La muerte inminente de ambos padres altera sustancialmente la vida de sus dos hijas y les hace mirarse ante el espejo cuestionando sus respectivas existencias y el vínculo sanguíneo que las une. Marta es una afamada actriz televisiva, Kasia, no pasa de ser una "vulgar" maestra; aquella se encuentra lastrada sentimentalmente por un soterrado complejo edípico en relación con su padre; ésta, mantiene pecuniaria y precariamente a una familia de marido inútil e hijo rebelde. Los reproches y desencuentros entre ambas jalonan un devenir fílmico que camina aceleradamente hacia la muerte de los progenitores con un tono que desdramatiza a la Parca por medio, sobre todo, de las secuencias protagonizadas por el padre, Tadeusz, y su humor cáustico de viejo cascarrabias y de las peripecias tragicómicas de Kasia en su alocado trajín diario.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La omnipresente (<i><a href="http://tembladeraldesilabas.blogspot.com.es/2015/03/ida-forever-pawe-pawlikowski.html">Ida</a></i>,<i> Las inocentes</i>,<i> <a href="http://tembladeraldesilabas.blogspot.com.es/2011/11/maraton-de-cine-polaco.html">La sala de los suicidas</a>...) </i>Agata Kulesza -Marta-, Gabriela Muskała -Kasia- y Marian Diędziel -Tadeusz- sostienen el filme con sus interpretaciones. Destaca Muskała en un papel desagradecido por cuanto debe encarnar a una mujer desequilibrada, a un patito feo cuya vida ha sido una sucesión de frustraciones, pero lo hace con gracia, soltura y encanto personal. Kulesza se está especializando en personajes turbulentos que "aristan" un rostro de por sí ya duro, hasta el punto de que las pocas secuencias en las que sonríe descolocan al espectador por distorsionar una imagen angulosa estereotipada. Diędzel da el tipo de anciano gruñón que ve aproximarse a la muerte con gesto burlón y actitud estoica.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Un apuesta en escena simplemente correcta, en la que destaca por su claustrofobia el caserón varsoviano familiar, y una fotografía un tanto fría rematan un filme tan solo simpático y poco perdurable no ya en la memoria, sino en la simple retina.</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5178968753465753856.post-29052130015431279882017-02-19T10:36:00.001+01:002017-02-19T16:40:46.781+01:00Ciclo de Cine Polaco (III). "Kamper", de Grzegorzek Żurawski<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdGFbbue-q5lOaGynr8lmGSeR7YD5VTqRCVQolb0fJGL6y2WA1cQH5Sf3nVPolJGqJrGizKtb6_26XtndqSrvfN_nyccX5UgwmwTZidDit5DkUvAK8U2h0hDEgnD-YAx15IoZ6CVcAQr3b/s1600/kamper-lukasz-grzegorzek-m2-films-2016-07-12.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="430" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdGFbbue-q5lOaGynr8lmGSeR7YD5VTqRCVQolb0fJGL6y2WA1cQH5Sf3nVPolJGqJrGizKtb6_26XtndqSrvfN_nyccX5UgwmwTZidDit5DkUvAK8U2h0hDEgnD-YAx15IoZ6CVcAQr3b/s400/kamper-lukasz-grzegorzek-m2-films-2016-07-12.jpg" width="340" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Como apelativo, <i>Camper</i> -término de los videojuegos asignado al jugador pasivo y acechante- caracteriza al protagonista del filme objeto de esta reseña y, además, le da título por metonimia. <i>Camper</i> juega metafóricamente a lo largo de toda la película a ser Peter Pan y es finalmente derrotado por la vida: se queda sin casa, sin mujer y ¿sin amante?; tan solo un fiel y sufrido amigo -al que antaño había zarandeado- y el paisaje urbanita varsoviano al que da el balcón de su nuevo microhogar, lo acompañan en las secuencias postreras del filme. Ésta es la síntesis de la última, por desgracia, película del Ciclo de Cine Polaco que se ha podido ver este año en Sevilla, dado que <i><a href="http://www.filmaffinity.com/es/film478966.html">K2. Tocando el cielo</a></i> fue defenestrada, pese a sus laureles, sin que la Filmoteca de Andalucía, ni el CICUS justificaran tal nefasta decisión.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La <a href="https://www.youtube.com/watch?v=IG0qWQOdwTQ">obra</a>, que esconde con sapiencia la escasez de presupuesto y el amateurismo, es una agradable y sin pretensiones disección de una inmadura relación de pareja. Mateusz (<i>Camper</i>) trabaja como líder probador de videojuegos en un suntuoso estudio, disfruta de una mujer bella y un piso agradable; pero ese juego virtual que le da de comer también es llevado a la vida real: mantiene indolente y lúdicamente su matrimonio, a la vez que inicia un escarceo amoroso con una hispana, en principio como divertimento, luego como <i>vendetta</i> tras la confesión de una infidelidad menor por parte de su pareja. Mania es aficionada a la cocina y, de hecho, participa en un curso dirigido por un cocinero famoso, pero cae inocentemente en las redes amatorias de éste; por otra parte, sus planes de negocio propio -finalmente llevados a cabo- rozan el esperpento. La inmadurez rige la vida de la pareja y les aboca al final antes mencionado. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Piotr Żurawski (<i>Camper</i>) es el eje sobre el que gravita todo el filme y su personaje, el responsable máximo de que el edificio marital se desmorone. Su interpretación es convincente y natural: materializa la esencia de un Peter Pan treintañero (su descontrolado baile solitario final en una discoteca -magnífica escena- testimonia el meollo de su personaje y las cualidades interpretativas). Marta Nieradkiewicz (Mania) -"dotada" de un apéndice nasal protuberante, rasgo que comparte, exacerbado, con Żurawski- es la antítesis por apatía y pasividad de la mujer pasional latina representada por Sheily Jimenez (Luna -la amante-), con la cual se produce un error de bulto, que hubiera sido fácilmente subsanable modificando su origen: proponer como sevillana (tópico rancio, por otra parte) a una hispanoamericana. La pareja de compañeros -y únicos amigos- de trabajo de Camper se ofrece como la última tabla de salvación para el protagonista y los que pretenden amarrarlo a la realidad.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La puesta en escena obra maravillas para esconder la falta de presupuesto. El escaso elenco actoral incide, también, en esto. El director, Łukasz Grzegorzek, ha hecho encaje de bolillos para pertrechar a su filme de un mínimo empaque, para dotar a su obra de un poso de credibilidad y ofrecer un espectáculo amable, hodierno y suavemente moralista sobre un segmento generacional polaco.</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5178968753465753856.post-73060670709982982152017-02-05T05:58:00.001+01:002017-03-05T17:00:53.742+01:00Haiku goyesco y acosador<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJaTe38dFJPuUEezeHOkO7FZfS8_zPdhePVrmIct877i7rgL-D0Gl8dzSItPirQ6aje-Cyh6P21swntcFxEFdIhhMFkES8-P4x9-orBchT4L2ehFxdPcWTuXNpNAiEFO_v1QCAL22pN8zh/s1600/original.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="184" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJaTe38dFJPuUEezeHOkO7FZfS8_zPdhePVrmIct877i7rgL-D0Gl8dzSItPirQ6aje-Cyh6P21swntcFxEFdIhhMFkES8-P4x9-orBchT4L2ehFxdPcWTuXNpNAiEFO_v1QCAL22pN8zh/s320/original.jpg" width="340" /></a></div>
<br />
<span style="font-size: large;">Ojo por ojo</span><br />
<span style="font-size: large;">el monstruo vino a verme</span><br />
<span style="font-size: large;">final del <i>bullying</i></span>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5178968753465753856.post-72183825419003862552017-02-04T09:31:00.000+01:002017-02-19T13:34:18.947+01:00Ciclo de Cine Polaco (II). "Ederly", de Piotr Dumała<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEip_61VV6qLNQlvpSoMYwh-qyUxanEXYWLxC4tBd_2P4VxIp5FK3q-vo2_lgY2FBXHEU6rviY8RZqRF55w2p9BjIv64dNXj3bpOhGLoMiA1Lh_hA9_L4ASjGfKteUfc7S1aOnz4wHUy47-j/s1600/Ederly-plakat.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="420" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEip_61VV6qLNQlvpSoMYwh-qyUxanEXYWLxC4tBd_2P4VxIp5FK3q-vo2_lgY2FBXHEU6rviY8RZqRF55w2p9BjIv64dNXj3bpOhGLoMiA1Lh_hA9_L4ASjGfKteUfc7S1aOnz4wHUy47-j/s400/Ederly-plakat.jpg" width="322" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Frank Kafka es el escritor por antonomasia del siglo XX. Sus relatos fijaron de manera imperecedera en el imaginario colectivo el daguerrotipo del ser humano alienado. En un periodo -el de entreguerras- aquejado por el fin de las certezas austrohúngaras, el escritor checo acertó a reflejar como nadie la inseguridad y el vapuleo cotidiano -acentuados, en su caso, por sus orígenes judíos- que sufren multitud de seres anónimos. Atinan, por otra parte, los que precisan lo que tienen de fábula y humor negro sus historias. La huella kafkiana, ya en el propio léxico, es universal y hodierna. <i><a href="https://www.youtube.com/watch?v=4cQN9pnTcwA">Ederly</a></i>, el filme proyectado el pasado lunes en el Ciclo de Cine Polaco, es testimonio de que la sombra del mito kafkiano es alargada: la culpa disfrazada de heteronimia conmina al personaje principal de la trama a regresar a la aldea -que da título a la película- donde cometió antaño un crimen; allí, el desgraciado protagonista es manejado cual títere por los seres que aún la habitan y que se esfuerzan por representar un vodevil carnavalesco ante sus desconcertados ojos, en un empeño de que éste se quite finalmente la venda que los cegaba y acabe por aceptar su sino.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Como tal, la historia es sugestiva, y el referente principal, plausible. Pero su director, Piotr Dumała, no es Orson Welles, ni <i>Ederly,</i> <i><a href="http://www.filmaffinity.com/es/film134411.html">El proceso</a></i>. Una serie de elementos desvirtúan la verosimilitud de la película, condición sine qua non para el arte: la inclusión de personajes estrafalarios como el de una madre octogenaria practicante de yoga o unos gendarmes caracterizados a la manera gala o un hermano que nunca existió pero que se le ha estado ofreciendo al espectador como el brazo censor y vengativo que se alzaba contra el protagonista; asimismo, la sucesión temporal -alterada por elipsis insuficientemente explicadas- no corresponde al orden lineal de los acontecimientos narrados, desconcertando al incrédulo espectador. Y es que los absurdos en los relatos kafkianos obran como relojes de precisión suizos en materia de verosimilitud: nos creemos que un ser se ha convertido en insecto porque el escritor, transmutado en narrador, se ha preocupado por caracterizarlo adecuadamente: híbrido de animal y ser humano, y, además, el resto de los elementos narrativos (personajes y marco, fundamentalmente) son manejados con solvencia y responden a un realismo crudo (el absurdo sólo es posible y, por ende, más efectivo, cuando se inserta en una realidad adusta y descarnada). Esta premisa no se da en la obra que estoy comentando; así, las estaciones se suceden arbitrariamente, pasando de un temporal de nieve severo a una apacible noche veraniega en un pispás. El anacronismo final (el personaje del hermano que nunca existió, ensimismado en... ¡su teléfono móvil! -los hechos se pretenden ubicar en un pasado relativamente lejano-, ajeno a la cámara que invade su espacio personal y situado demiúrgicamente en.. ¡el metro de Varsovia!) no es más que la muestra más obvia de lo que estoy hablando.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Cuando el filme toca a su fin, el sufrido espectador siente que ha asistido a una farsa, despojada de un pretendido y no conseguido humor, aburrida e irritante. Su inclusión en el ciclo de este año es cuanto menos cuestionable y no empuja a la cinefilia sevillana y a los "polacófilos" a la sala que el CICUS destina a este evento, máxime cuando las condiciones de ésta no son, precisamente, las mejores.</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5178968753465753856.post-47199877403547823722017-01-28T10:42:00.001+01:002017-02-04T17:28:49.587+01:00Ciclo de Cine Polaco (I). "Demon", de Marcin Wrona<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgK5Xc0Ce9bvLctV3gPXC26qjavBGFY8E58SU2eXIP8LSkTvL0pe-qmESVmrW-b81A1FHfxef4LYbGP7pznJsKfAZ6ND5TioyTzI_pgnYtU9rrHbxpmF-_PHdp1182lkzWX8vjmcMxWXS4n/s1600/file_748570_Demonrev3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="435" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgK5Xc0Ce9bvLctV3gPXC26qjavBGFY8E58SU2eXIP8LSkTvL0pe-qmESVmrW-b81A1FHfxef4LYbGP7pznJsKfAZ6ND5TioyTzI_pgnYtU9rrHbxpmF-_PHdp1182lkzWX8vjmcMxWXS4n/s400/file_748570_Demonrev3.jpg" width="317" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Se dice que <i>El cazador</i> (<i>The deer hunter</i>, 1978) son dos magníficas películas ensambladas con calzador por el difunto Michael Cimino: la boda rusa y la lucha por la supervivencia en la guerra de Vietnam. Algo similar, sin el adjetivo ponderativo, se podría proclamar de <i>Demon</i> (2015), del malogrado Marcin Wroda, la última, hasta la fecha, película del <i>Ciclo de Cine Polaco</i> que se proyecta los lunes de enero y febrero en el CICUS sevillano. Narra la historia de la posesión demoniaca judía de un novio el día de su boda. Con algunas variantes y puesta al día, es una versión del clásico yidis de 1937 <i>Dybuk</i>, del director Michał Waszyński, accesible en <a href="https://www.youtube.com/watch?v=_v_zyyCPVN0">Youtube</a>.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Python, extranjero y venido de lejos, pero con un nivel de polaco más que aceptable, acondiciona unos terrenos familiares, recibidos como regalo de bodas, el día antes de la celebración nupcial. La excavadora que utiliza para ello descubre inopinadamente un esqueleto humano, lo que va a desencadenar todo un desasosegante torrente esotérico y a malograr la boda posterior. Ésta aparece en el filme de Wroda sabiamente retratada en su faceta más beoda, carnavalesca, pantagruélica e inmarcesible. Como tal, la obra testimonia una tradición local exacerbada y convenientemente regada, además del vodka, por agudas secuencias humorísticas. La posesión, por el contrario, si bien tiene una génesis acertada al crear el clima de tensión necesario, acaba despeñándose por un precipicio de inverosimilitud y abstracción en el último tercio del filme, donde dominan las lagunas narrativas y un tono disparejo (el híbrido de comedia negra ni cuaja, ni convence al que esto escribe). El guion se focaliza desde el inicio en el novio, pero en la parte final, incomprensiblemente, el protagonista se nos escamotea. La elección del protagonista, el israelí Itay Tiran -la coproducción internacional hace valer sus prerrogativas- tampoco es acertada por su marcada tendencia a la sobreactuación, amén de estar limitado por unos ojos menudos e inexpresivos. El contrapunto humorístico que aportan las secuencias con el cura y, sobre todo, con el médico rural que asisten como invitados a la fiesta, desengrasa la materia narrativa. En cuanto a los aspectos formales, destacan sobremanera la fotografía de interiores -premiada en Sitges- y la banda sonora, que conjuga con acierto la modernidad clásica de Krzysztof Penderecki y el tradicionalismo juerguista del <i>klezmer</i>.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
De lo dicho anteriormente se deduce que <i>Demon</i> es un filme fallido, aunque no desdeñable: promete más de lo que a la postre da, incardina acertadas escenas en un guion netamente mejorable, el cual se descompone por falta de un norte narrativo adecuado. El mundo judío evocado, así mismo, no pasa de ser más que una postal turística exótica, a pesar del somero repaso nostálgico y cuasi en trávelin que hace un viejo profesor por el fantasmal pueblo -alrededores de la boda- de sus ancestros.</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5178968753465753856.post-57205534792545658792016-12-31T17:41:00.000+01:002017-01-01T16:34:16.975+01:00Doce haikus acampanados para despedir el año<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6WkiYr_8WrDZKdFCR7KXNINd_IIpvSSvYQrToXVc3f6OQd96x6i8IEYsxOGlC7ISVB9iLxWjApBO2iHfV_NSuc7qQGd2F1g5mNG5rVbSoO1jZHnefDxSD_gbzIfp4wQWN6_AIHL7zVH1u/s1600/31329-CAMPANA.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6WkiYr_8WrDZKdFCR7KXNINd_IIpvSSvYQrToXVc3f6OQd96x6i8IEYsxOGlC7ISVB9iLxWjApBO2iHfV_NSuc7qQGd2F1g5mNG5rVbSoO1jZHnefDxSD_gbzIfp4wQWN6_AIHL7zVH1u/s400/31329-CAMPANA.jpg" width="300" /></a></div>
<br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Pobre año viejo</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">odiado por sus muertes.</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Vano obituario.</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Musical año.</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Exquisitos cadáveres</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">y un premio Nobel.</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Mediterráneo.</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Travesía infernal</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">sin esperanza.</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Sangre en el pie.</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Refugiados en huida. </span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Guerras eternas.</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Crueles fanáticos.</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Amenaza en la calle.</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Guardia en alerta.</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Nadie recuerda</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">la Nochevieja antigua</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">y sus deseos.</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Cumplí cincuenta</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">este año. No me mienten</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">la muerte de otros.</span><br />
<div>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Foto del año:</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">el dos mil dieciséis</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">con peïneta.</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Lata de cuartos</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">en la Puerta del Sol. </span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Voraz preludio. </span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Doce uvas blancas.</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Las tintas rememoran</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">vicio escritor.</span><br />
<div>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></div>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Champán en mesa.</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Cava independentista</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">boicoteado.</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">El año nuevo</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">por el este comienza.</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Tardío oeste.</span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5178968753465753856.post-1829079357184970862016-12-30T08:49:00.000+01:002017-01-01T16:42:28.216+01:00No es Debbie Reynolds († 28-12-2016) la que canta...<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/-wI4jJq98tU/0.jpg" frameborder="0" height="356" src="https://www.youtube.com/embed/-wI4jJq98tU?feature=player_embedded" width="401"></iframe></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La historia no tiene desperdicio: una estrella de cine mudo debe adaptarse a las novedades técnicas y poner voz a su imagen en las películas sonoras que empiezan a triunfar y a arrumbar con el caduco cine silente. Pero su voz es demasiado aguda y estridente, por lo que para salvaguardar su imagen y el tirón publicitario, se recurre a la argucia de ser doblada por una joven aspirante a actriz, a la par que novia del protagonista masculino que comparte asiduamente estrellato con esa actriz muda -se deduce en declive ya irrefrenable-. Esto es el guion. La "realidad" es un curioso <i>feedback</i>: la artista emergente, en verdad, es doblada en las canciones de la película por dos actrices, una de ellas... la estrella muda. Paradójico, ¿no?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Me estoy refiriendo a <i>Cantando bajo la lluvia</i> de Stanley Donen, a la recientemente finada Debbie Reynolds y a los hace tiempo ya ausentes Gene Kelly y Jean Hagen. Ésta, por mor del guion, deviene en personaje antipático y estrella venida a menos a raíz del auge del cine sonoro. En la realidad, una gran actriz desaprovechada por la Metro-Goldwin-Mayer (no ayudaba una osamenta un tanto andrógina) y que tan solo brilló en este estupendo filme musical y en el no menos magnífico <i>La jungla de asfalto</i> de John Huston, compartiendo protagonismo con Sterling Hayden (de apellido curiosamente parónimo con el de nuestra protagonista).</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En 1977 falleció a causa de un cáncer de garganta. Para entonces, hacía tiempo que no se dedicaba más que a bolos televisivos o a apariciones fugaces en el celuloide. Éste es un sentido homenaje a Jean Hagen con motivo de la reciente desaparición de otra actriz, más fecunda, pero menor en talla -anfibología-.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/OVot8UiMmmA/0.jpg" frameborder="0" height="356" src="https://www.youtube.com/embed/OVot8UiMmmA?feature=player_embedded" width="401"></iframe></div>
Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5178968753465753856.post-50531986596433599412016-12-28T09:49:00.004+01:002017-01-09T16:50:33.927+01:00Lista ecléctica -y desquiciada- de 2016: seis discos y un poemario<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhM1BopOdFqW3PBUIwYg3ZlAUUCkWJqnb9pTgx7ZhWtURaPdYgZuVwnfnLrYnZVeRAIIRr8R94oxiEWimHOK9spzNG_pr9zTHjOwPZv9x8hJHZdt2SWxDRArjWMVmk5udqvOguBXa6bQpfC/s1600/captura-de-pantalla-2016-01-11-a-las-09-25-11+%25281%2529.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 0em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhM1BopOdFqW3PBUIwYg3ZlAUUCkWJqnb9pTgx7ZhWtURaPdYgZuVwnfnLrYnZVeRAIIRr8R94oxiEWimHOK9spzNG_pr9zTHjOwPZv9x8hJHZdt2SWxDRArjWMVmk5udqvOguBXa6bQpfC/s400/captura-de-pantalla-2016-01-11-a-las-09-25-11+%25281%2529.jpeg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Necrofilia aparte, hay comunión en considerar <i><a href="https://www.youtube.com/watch?v=PoVX1eFX4Bg">Blackstar</a></i> de <b>David Bowie</b> como disco del año. Esta bitácora no va a ser original, sino consecuente. Sombrío álbum, ya comentado <a href="http://tembladeraldesilabas.blogspot.com.es/search/label/David%20Bowie">aquí</a>, portador de atmósferas densas, neblinosas y trufadas de jazz del finado <i>London boy</i>.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Para jazz atrevido y vanguardista el de la banda varsoviana <b>Niechęć</b>, cuyo <a href="https://www.youtube.com/watch?v=MYxyeaZdN54">álbum</a> conceptual homónimo demuestra que Polonia sigue siendo un punto de referencia inexcusable para el jazz moderno.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
De Polonia también llega el rock duro y siniestro de <b>Furia</b> y su <i><a href="https://www.youtube.com/watch?v=-mj5Wg6Q5aM">Księżyc milczy luty</a>. </i>Poderosas guitarras que suavizan -valga el oxímoron- el ruido furioso y la voz brutal de un <i>black</i> -otra vez- <i>heavy</i> razonablemente audible<i>.</i><br />
<br />
Para contrarrestar la agresividad anterior, traigo en esta selección anual a<b> Jack White</b>, factótum de The White Stripes y otros grupos, con su cara más amable en versiones desnudas de sus éxitos: el doble <i><a href="http://consequenceofsound.net/2016/09/stream-jack-whites-new-rarities-collection-acoustic-recordings-1998-2016/">Accoustic Recordings 1998-2016</a>.</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<b>Kate Bush</b> se desmelena en un triple en directo grabado en 2014 y publicado este año, <i><a href="https://www.youtube.com/watch?v=VhleNAfioC0">Before the dawn</a></i>. Protagonismo de esa voz expresiva, que permanece incólume pese a sus casi sesenta años. Pop progresivo y artístico.<br />
<br />
<b>James Blake </b>sigue insuflando ternura y calidez a la música electrónica: <i><a href="https://www.youtube.com/watch?v=_R2kJkIt2KU&t=115s">The colour is anything</a></i>.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El autoeditado <i><a href="http://encuentrosconlasletras.blogspot.com.es/2016/02/jose-maria-jurado-gusanos-de-seda.html">Gusanos de seda</a></i> del sevillano <b>José María Jurado</b> da cuenta de una voz poética en plena madurez, que aúna clasicismo, evocaciones familiares y cultura.</div>
Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5178968753465753856.post-24507389781852064952016-12-26T10:43:00.004+01:002016-12-26T16:51:55.626+01:00Diez dardos navideños y una zam-bomba<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgO5GYTNVJoxwO8Gkoy5oyLW5q7mc73kSHfx68BFD-G3fMwJnAlar0HQdW1Ek60Utqficc_zwhFtezAKhFOq6v0KViMe18YfnOV1JRMXNHJdrRm734dHkAuXuNvcrOoD0xJ_zR6KlWXM-Mq/s1600/caricatura-politica-Jose+Mar%25C3%25ADa+Aznar-por-ernesto-priego.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgO5GYTNVJoxwO8Gkoy5oyLW5q7mc73kSHfx68BFD-G3fMwJnAlar0HQdW1Ek60Utqficc_zwhFtezAKhFOq6v0KViMe18YfnOV1JRMXNHJdrRm734dHkAuXuNvcrOoD0xJ_zR6KlWXM-Mq/s400/caricatura-politica-Jose+Mar%25C3%25ADa+Aznar-por-ernesto-priego.jpg" width="340" /></a></div>
<br />
<ol>
<li style="text-align: justify;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Aznar se RAJÓ Y ya vuela lejos del PP.</span></li>
<li style="text-align: justify;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Rajoy ejerce de gallego: como el que oye grAZNAR.</span></li>
<li style="text-align: justify;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Riña de gatos rimada: Errejón maúlla quedo, Iglesias replica con miaus de corifeo.</span></li>
<li style="text-align: justify;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">De malas muertes musicales está la sepultura del 2106 llena.</span></li>
<li style="text-align: justify;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Bowie, Prince, Cohen, Lake... George Michael come aparte. </span></li>
<li style="text-align: justify;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Anchoa: comida de Navidad por la cara.</span></li>
<li style="text-align: justify;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">El mensaje navideño de Felipe VI se adelanta al tostón de Reyes.</span></li>
<li style="text-align: justify;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><i>Tempus fugit</i> I. Se van cayendo las bolas del árbol de Navidad y no es otoño.</span></li>
<li style="text-align: justify;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;"><i>Tempus fugit</i> II. El musgo crece en el Nacimiento y San Fiacre prepara la poda.</span></li>
<li style="text-align: justify;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Los coros del ejército ruso atruenan ya el Belén celestial.</span></li>
</ol>
<ul>
<li style="text-align: justify;"><span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">El ejército patrulla con metralletas la Navidad: <i>La caza del yihadista rojo</i>.</span></li>
</ul>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5178968753465753856.post-64387994098022605142016-12-24T10:04:00.000+01:002017-01-25T07:26:03.645+01:00MPdC. In memóriam<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkkp3lQaJhmct8JrBIKoHOifu3wxin6Ez2ixMDvY14s6f7bqSScpo3mBDjz6rpUTIH-l07F54IZArBut2gGRQTtgXKtZaR61BKfbJ51GZP_fZCk2IHVcpwtG94YpJKJR86ef5jdHbF-aXv/s1600/12243442_427596627439912_6459955288856422005_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 0em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="450" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkkp3lQaJhmct8JrBIKoHOifu3wxin6Ez2ixMDvY14s6f7bqSScpo3mBDjz6rpUTIH-l07F54IZArBut2gGRQTtgXKtZaR61BKfbJ51GZP_fZCk2IHVcpwtG94YpJKJR86ef5jdHbF-aXv/s400/12243442_427596627439912_6459955288856422005_n.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background: white; color: #333333;"><br /></span>
<i><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Cuando las nubes de tormenta te rodeen</span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<i><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">y las fuertes lluvias desciendan sobre ti,</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<i><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">
recuerda que la muerte no es el final.<br />
Y si no hay nadie allí para consolarte,<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">con una mano de ayuda
que prestar,<br />
recuerda que la muerte no es el final.<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<i><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<i><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">El árbol de la vida está creciendo<br />
allí donde el espíritu nunca muere.<br />
La brillante luz de la salvación<br />
refulge en oscuros y vacíos cielos<br />
donde las ciudades se abrasan<br />
con la carne ardiente de los hombres.<br />
Entonces acuérdate de que la muerte<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<i><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">no es el final, no es el final.<br />
Tan solo recuerda que la muerte…<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">no es el final.<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Este fragmento poético adaptado del
reciente Premio Nobel de Literatura, Bob Dylan, nos sirve para comenzar un acto
de desagravio. Desagravio, sí, hacia alguien que nos dejó un triste mes de
septiembre. Triste por ser el final de la época estival. Triste por dar el pistoletazo
de inicio a un tiempo de trabajo y de escuela para todos nosotros. Triste por
marcar el comienzo del otoño, con esas caídas mustias de hojas que “alfombrean”
de color pardo y gris caminos y aceras. Triste, en fin, por ser el mes en que
Manuel Peláez DEJÓ DE VIVIR. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Desagravio decía, y esta palabra
puede parecer incoherente en un día en que recordamos a nuestro compañero y…
amigo. Desagravio, repito y me explico: ahora que ya no estás -pero te sentimos
muy vivo, por eso apelo a ti- te vamos a decir todo lo que en vida nos callamos
por vergüenza, por miedo, por hombría, por… Manuel, el instituto está más
triste desde que te fuiste; tu alegría arrolladora ponía la nota de optimismo
en cada jornada; tu sonrisa irradiaba la sala de profesores cuando te decidías
a abandonar ese sanctasanctórum -el aula de Plástica-. Manuel, el instituto
está menos hacendoso desde que nos dejaste; tu dinamismo era el espejo en el
que mirarse, tu vitalidad -¿de dónde sacabas tanta fuerza a pesar de los años?-
nos empujaba para continuar en la lucha (y sabes a qué lucha me refiero).
Manuel, el instituto está incompleto desde que partiste (¿hacia dónde?); nos
falta el aliento, la fuerza, el encanto, la salsa, la luz de tus ojos - que
dirían los Estopa-, nos FALTAS tú…</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Manuel, fuimos cobardes y
“cobardas”. Ahora que te sentimos ausente, nos atrevemos a decirte todo esto, a
piropearte, a regalarte los oídos. Ahora que no lo necesitas, somos nosotros
los que necesitamos expresar tanto dolor y tanta admiración, los que TE
necesitamos. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Manuel, AL FIN, has sabido cuánto
te queríamos, cuánto te queremos.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 11pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">¡Monstruo!
Hasta siempre.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="line-height: 115%;"><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times" , "times new roman" , serif; font-size: large;">Este texto, que preparé, fue leído -mejorando en su recitado las fallas del original- durante la despedida oficial en el Centro de un compañero que nos abandonó demasiado pronto.</span></div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5178968753465753856.post-48161630955900190022016-12-11T11:01:00.001+01:002016-12-23T08:23:15.924+01:00Patti Smith metida en cintura (y equivocada)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/T5al0HmR4to/0.jpg" frameborder="0" height="336" src="https://www.youtube.com/embed/T5al0HmR4to?feature=player_embedded" width="400"></iframe></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><i><br /></i></span>
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><i>A Hard Rain's a-Gonna Fall</i> es
una canción apocalíptica -a veces críptica- y dolorida sobre el sufrimiento
humano que Bob Dylan compuso en 1963 e incluida en <i>The freewheelin´ Bob
Dylan, </i>aquel álbum que reveló al mundo abrupta y rotundamente la vertiente compositora de un autor que se
había estrenado un año antes con un disco casi exclusivo de versiones, y que contenía una portada, a la postre, icónica
de Dylan junto a su novia de entonces, Suze Rotolo, foto pareja a una anterior de <a href="https://www.google.es/search?q=the+freewheelin%27+bob+dylan&espv=2&biw=1366&bih=638&source=lnms&tbm=isch&sa=X&ved=0ahUKEwj77dKP9OvQAhUL7hoKHbgtAtcQ_AUIBigB#tbs=isz:l&tbm=isch&q=james+dean+boulevard+of+broken+dreams&imgdii=mrR3QL9kST8arM%3A%3BmrR3QL9kST8arM%3A%3BwEm5fULPwhf47M%3A&imgrc=mrR3QL9kST8arM%3A">James Dean</a> caminando
encorvado por Times Square.</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/DVXQaOhpfJU/0.jpg" frameborder="0" height="336" src="https://www.youtube.com/embed/DVXQaOhpfJU?feature=player_embedded" width="400"></iframe></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Patti Smith interpretó ayer la composición de Dylan en el marco de la entrega de los recientes premios Nobel. Ha sido convenientemente difundida por los medios su equivocación en el recitado y la simultánea petición de perdón, alegando nerviosismo. Sería una anécdota, si no fuera por la domesticación perpetrada por la otrora madrina del punk, transgresora y salvaje versionadora del <i><a href="https://www.youtube.com/watch?v=j7sodwiQJ6c">Gloria</a></i> de Van Morrison, del <a href="https://www.youtube.com/watch?v=5LqH_Ire-dY">Hey Joe</a>, a la manera de Jimmy Hendrix y del <i><a href="https://www.youtube.com/watch?v=6OjW1TDANxk">Because the night</a>, </i>coescrita junto a Bruce Springsteen. A ritmo de osa perezosa y con el agravante de un atavío de monaguillo, puso en pie una versión mojigata del clásico folk, oficiando de sacerdotisa ceremoniosa y solemne para el <i>establishment</i>, orquesta final de cuerdas incluida -si hasta a alguna se le saltaron las lágrimas-.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">La de Bryan Ferry que reproduzco a continuación sí es una versión enérgica, de alguien que, al contrario de Patti Samith, había hecho de lo glamuroso un rasgo de estilo, pero que sabe dotar al texto de Dylan de ritmo y poderío:</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/BZ1DhC3xn54/0.jpg" frameborder="0" height="336" src="https://www.youtube.com/embed/BZ1DhC3xn54?feature=player_embedded" width="400"></iframe></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<i style="font-family: verdana, sans-serif; text-align: justify;">Vi lobos
salvajes alrededor </i><br />
<div style="text-align: justify;">
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><i>de un recién
nacido,<br />
vi una autopista de diamantes<br />
que nadie usaba,<br />
vi una rama negra<br />
goteando sangre todavía fresca,<br />
vi una habitación llena de hombres<br />
cuyos martillos sangraban,<br />
vi una blanca escalera<br />
cubierta de agua,<br />
vi diez mil oradores<br />
de lenguas </i></span><i style="font-family: verdana, sans-serif;">rotas,</i><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><i>
vi pistolas y espadas<br />
en manos de niños,<br />
y es dura, es dura,<br />
es dura, y es muy dura,<br />
es muy dura la lluvia que va a caer. </i></span></div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.com2