Noche de difuntos con Tom Waits

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Para Sofía, exquisita invitada.
En una noche de "duelo" musical

El culto a una muerte festiva y banalizada colmará de mondongos andantes nuestros sentidos hoy y mañana. Como contrapartida a tanta casquería gratuita, vuelvo a colgar una "sangrante" canción religiosa -extraña y bella-, en la que Gavin Bryars graba a un mendigo recitando esta salmodia y superpone la voz espectral de Tom Waits.

El cantautor deudor de Dylan, evolucionado hacia el cabaret pianístico beodo, amenazado de repetición ad náuseam y reconvertido gracias a su mujer, Kathleen Brennan, en punta de lanza de la vanguardia rockera con una hábil mezcolanza de baladas crudas románticas y ejercicios ásperos de maquinismo moderno, siempre será faro musical para paladares ulcerosos: masticar cristales de algodón lacerantes.

Otro músico con letras poderosas al que el Nobel ya no recordará. Con uno basta.

Y aquel directo en Varsovia....

Escuchado y leído. Decálogo

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  • Este es mi equipaje libresco dylaninano: de él y sobre él.
  • Rafael, ¡Ahí te han "dao"!, tiene teléfono rojo con la Academia sueca.
  • No hablo de oídas ("Mi respuesta no proviene del viento").
  • Imagen y letra en armonía armónica.
  • El segundo por la izquierda me lo fotocopiaron cuando esto aún era legal.
  • El segundo por la derecha está en italiano.
  • Ni tengo, ni he leído -ni ganas- Tarántula.
  • Sus Crónicas autobiográficas sí están bien escritas.
  • Su fotogenia te entra por los ojos.
  • Otros llegarán ya tarde a Bob Dylan (o siempre hay algún listo que ya lo había leído).

La cuestión palpitante (en el ojo del Hurricane)

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Bob Dylan no es un gran poeta. Al menos, las letras de sus canciones no forman un corpus poético de altura según mi modo de entender la poesía y tal como los gustos literarios orientan mis lecturas. Valorar el Nobel recientemente concedido bajo este prisma es una equivocación, pero negar el valor literario de sus textos es asimismo ponerse unas anteojeras de burro. Los que critican el fallo sueco son presos de una visión elitista del hecho poético y olvidan la etimología de la palabra lírica. Bardos, juglares y trovadores antiguos recitaban, cuando no, cantaban sus textos u otros ajenos ¿eso no es literatura? ¿El Romance del Infante Arnaldos no merece figurar en una antología poética hispana? No se puede separar letra de música: sólo escuchando y leyendo, por ejemplo, Blood on the tracks, se puede apreciar su valor lírico y, por ende, la talla literaria.

Dylan revolucionó la música popular en los 60. Primero, con unos textos -en la estela de maestros del folk como Woody Guthrie- que iban mucho más allá de los relamidos textos de amor o encuentros fortuitos en los asientos de atrás del coche de entonces, y creando mensajes universales ("La respuesta está en el viento"). Segundo, electrificando su canciones y colocándose a la vanguardia del rock del momento, por más que le acusaran de traidor. Con el fin de la década prodigiosa, su influencia decayó, pero siguió ofreciendo algunos discos memorables, que dan cuenta de un caudal lírico sin parangón en la  música popular (la serie Bootleg).

Su poesía -ya argumentada esta etiqueta y cuando algunos versos de sus canciones alcancen tal categoría- bebe de las fuentes de la generación beat. Allen Ginsberg, de hecho, quiso aprovecharse de su imagen apareciendo junto al de Duluth, incluso en el famoso vídeo de Subterranean homesick blues. Está atravesada de varios -ismos: surrealismo y hermetismo, fundamentalmente. Aparte de esos mensajes generacionales que convirtieron a Dylan, bien a su pesar, en icono, el rastreo de su cancionero descubre joyas como  If you see her, say hello, plenas de spleen.

No disfruto leyendo sus canciones en libro. Pero escuchar algunos de sus discos con las letras al lado es una grata experiencia estética. Ahí reside su valía.

Everybody´s talking about Dylan & Nobel Prize, but few have heard and read his songs.

Dardos políticos

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La sensatez "drives" de nuevo al PSOE, pero debajo de la piedra está el escorpión esperando su momento, ¿o NO?

Iceta la peta. El avispero del PSC.

Fiesta nacional de nuevo en Cataluña, solo que esta vez lidiarán cabras legionarias.

Desconexión unilateral: Cataluña, cual islote, navegando a la deriva por el Mediterráneo.

Iglesias planta al Rey el 12 de octubre. En primavera crecerá florido.

Podemos: hidra de dos cabezas, mas solo la del centro es inmortal. Mira, Íñigo, que te aviso. 

Ripio: Legislatura dura
         tras la investidura.
         El PP será, en breve, 
         fruta madura.

A una piedra. Réquiem (o cómo hacer una flor seca de la rosa caída)

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Érase un hombre a una piedra pegado,
érase una piedra ayer dimitida,
érase una roca enrocada y hundida,
érase un pez pïedra envenenado.

Érase un pedrusco petrificado,
érase la arenilla mal uncida,
érase la Muralla -"no es no"- China,
érase Pedro I el Cruelado.

Érase el monolito del Kubreckras,
érase un rosal y su finiquito,
adoquín malvado de Ferraz era.

Érase un pedrísimo ya finito,
muchísimo piedra, piedra tan fiera
que en la Susana sería un delito.