Doce haikus acampanados para despedir el año

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Pobre año viejo
odiado por sus muertes.
Vano obituario.

Musical año.
Exquisitos cadáveres
y un premio Nobel.

Mediterráneo.
Travesía infernal
sin esperanza.

Sangre en el pie.
Refugiados en huida. 
Guerras eternas.

Crueles fanáticos.
Amenaza en la calle.
Guardia en alerta.

Nadie recuerda
la Nochevieja antigua
y sus deseos.

Cumplí cincuenta
este año. No me mienten
la muerte de otros.

Foto del año:
el dos mil dieciséis
con peïneta.

Lata de cuartos
en la Puerta del Sol. 
Voraz preludio. 

Doce uvas blancas.
Las tintas rememoran
vicio escritor.

Champán en mesa.
Cava independentista
boicoteado.

El año nuevo
por el este comienza.
Tardío oeste.

No es Debbie Reynolds († 28-12-2016) la que canta...

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La historia no tiene desperdicio: una estrella de cine mudo debe adaptarse a las novedades técnicas y poner voz a su imagen en las películas sonoras que empiezan a triunfar y a arrumbar con el caduco cine silente. Pero su voz es demasiado aguda y estridente, por lo que para salvaguardar su imagen y el tirón publicitario, se recurre a la argucia de ser doblada por una joven aspirante a actriz, a la par que novia del protagonista masculino que comparte asiduamente estrellato con esa actriz muda -se deduce en declive ya irrefrenable-. Esto es el guion. La "realidad" es un curioso feedback: la artista emergente, en verdad, es doblada en las canciones de la película por dos actrices, una de ellas... la estrella muda. Paradójico, ¿no?

Me estoy refiriendo a Cantando bajo la lluvia de Stanley Donen, a la recientemente finada Debbie Reynolds y a los hace tiempo ya ausentes Gene Kelly y Jean Hagen. Ésta, por mor del guion, deviene en personaje antipático y estrella venida a menos a raíz del auge del cine sonoro. En la realidad, una gran actriz desaprovechada por la Metro-Goldwin-Mayer (no ayudaba una osamenta un tanto andrógina) y que tan solo brilló en este estupendo filme musical y en el no menos magnífico La jungla de asfalto de John Huston, compartiendo protagonismo con Sterling Hayden (de apellido curiosamente parónimo con el de nuestra protagonista).

En 1977 falleció a causa de un cáncer de garganta. Para entonces, hacía tiempo que no se dedicaba más que a bolos televisivos o a apariciones fugaces en el celuloide. Éste es un sentido homenaje a Jean Hagen con motivo de la reciente desaparición de otra actriz, más fecunda, pero menor en talla -anfibología-.

Lista ecléctica -y desquiciada- de 2016: seis discos y un poemario

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Necrofilia aparte, hay comunión en considerar Blackstar de David Bowie como disco del año. Esta bitácora no va a ser original, sino consecuente. Sombrío álbum, ya comentado aquí, portador de atmósferas densas, neblinosas y trufadas de jazz del finado London boy.

Para jazz atrevido y vanguardista el de la banda varsoviana Niechęć, cuyo álbum conceptual homónimo demuestra que Polonia sigue siendo un punto de referencia inexcusable para el jazz moderno.

De Polonia también llega el rock duro y siniestro de Furia y su Księżyc milczy lutyPoderosas guitarras que suavizan -valga el oxímoron- el ruido furioso y la voz brutal de un black -otra vez- heavy razonablemente audible.

Para contrarrestar la agresividad anterior, traigo en esta selección anual a Jack White, factótum de The White Stripes y otros grupos, con su cara más amable en versiones desnudas de sus éxitos: el doble Accoustic Recordings 1998-2016.

Kate Bush se desmelena en un triple en directo grabado en 2014 y publicado este año, Before the dawn. Protagonismo de esa voz expresiva, que permanece incólume pese a sus casi sesenta años. Pop progresivo y artístico.

James Blake sigue insuflando ternura y calidez a la música electrónica: The colour is anything.

El autoeditado Gusanos de seda del sevillano José María Jurado da cuenta de una voz poética en plena madurez, que aúna clasicismo, evocaciones familiares y cultura.

Diez dardos navideños y una zam-bomba

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  1. Aznar se RAJÓ Y ya vuela lejos del PP.
  2. Rajoy ejerce de gallego: como el que oye grAZNAR.
  3. Riña de gatos rimada: Errejón maúlla quedo, Iglesias replica con miaus de corifeo.
  4. De malas muertes musicales está la sepultura del 2106 llena.
  5. Bowie, Prince, Cohen, Lake... George Michael come aparte. 
  6. Anchoa: comida de Navidad por la cara.
  7. El mensaje navideño de Felipe VI se adelanta al tostón de Reyes.
  8. Tempus fugit I. Se van cayendo las bolas del árbol de Navidad y no es otoño.
  9. Tempus fugit II. El musgo crece en el Nacimiento y San Fiacre prepara la poda.
  10. Los coros del ejército ruso atruenan ya el Belén celestial.
  • El ejército patrulla con metralletas la Navidad: La caza del yihadista rojo.

MPdC. In memóriam

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Cuando las nubes de tormenta te rodeen
y las fuertes lluvias desciendan sobre ti,
recuerda que la muerte no es el final.
Y si no hay nadie allí para consolarte,
con una mano de ayuda que prestar,
recuerda que la muerte no es el final.

El árbol de la vida está creciendo
allí donde el espíritu nunca muere.
La brillante luz de la salvación
refulge en oscuros y vacíos cielos
donde las ciudades se abrasan
con la carne ardiente de los hombres.
Entonces acuérdate de que la muerte
no es el final, no es el final.
Tan solo recuerda que la muerte…
no es el final.

Este fragmento poético adaptado del reciente Premio Nobel de Literatura, Bob Dylan, nos sirve para comenzar un acto de desagravio. Desagravio, sí, hacia alguien que nos dejó un triste mes de septiembre. Triste por ser el final de la época estival. Triste por dar el pistoletazo de inicio a un tiempo de trabajo y de escuela para todos nosotros. Triste por marcar el comienzo del otoño, con esas caídas mustias de hojas que “alfombrean” de color pardo y gris caminos y aceras. Triste, en fin, por ser el mes en que Manuel Peláez DEJÓ DE VIVIR.

Desagravio decía, y esta palabra puede parecer incoherente en un día en que recordamos a nuestro compañero y… amigo. Desagravio, repito y me explico: ahora que ya no estás -pero te sentimos muy vivo, por eso apelo a ti- te vamos a decir todo lo que en vida nos callamos por vergüenza, por miedo, por hombría, por… Manuel, el instituto está más triste desde que te fuiste; tu alegría arrolladora ponía la nota de optimismo en cada jornada; tu sonrisa irradiaba la sala de profesores cuando te decidías a abandonar ese sanctasanctórum -el aula de Plástica-. Manuel, el instituto está menos hacendoso desde que nos dejaste; tu dinamismo era el espejo en el que mirarse, tu vitalidad -¿de dónde sacabas tanta fuerza a pesar de los años?- nos empujaba para continuar en la lucha (y sabes a qué lucha me refiero). Manuel, el instituto está incompleto desde que partiste (¿hacia dónde?); nos falta el aliento, la fuerza, el encanto, la salsa, la luz de tus ojos - que dirían los Estopa-, nos FALTAS tú…

Manuel, fuimos cobardes y “cobardas”. Ahora que te sentimos ausente, nos atrevemos a decirte todo esto, a piropearte, a regalarte los oídos. Ahora que no lo necesitas, somos nosotros los que necesitamos expresar tanto dolor y tanta admiración, los que TE necesitamos.

Manuel, AL FIN, has sabido cuánto te queríamos, cuánto te queremos.

¡Monstruo! Hasta siempre.

Este texto, que preparé, fue leído -mejorando en su recitado las fallas del original- durante la despedida oficial en el Centro de un compañero que nos abandonó demasiado pronto.

Patti Smith metida en cintura (y equivocada)

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A Hard Rain's a-Gonna Fall es una canción apocalíptica -a veces críptica- y dolorida sobre el sufrimiento humano que Bob Dylan compuso en 1963 e incluida en The freewheelin´ Bob Dylan, aquel álbum que reveló al mundo abrupta y rotundamente la vertiente compositora de un autor que se había estrenado un año antes con un disco casi exclusivo de versiones, y que contenía una portada, a la postre, icónica de Dylan junto a su novia de entonces, Suze Rotolo, foto pareja a una anterior de James Dean caminando encorvado por Times Square.


Patti Smith interpretó ayer la composición de Dylan en el marco de la entrega de los recientes premios Nobel. Ha sido convenientemente difundida por los medios su equivocación en el recitado y la simultánea petición de perdón, alegando nerviosismo. Sería una anécdota, si no fuera por la domesticación perpetrada por la otrora madrina del punk, transgresora y salvaje versionadora del Gloria de Van Morrison, del Hey Joe, a la manera de Jimmy Hendrix y del Because the nightcoescrita junto a Bruce Springsteen. A ritmo de osa perezosa y con el agravante de un atavío de monaguillo, puso en pie una versión mojigata del clásico folk, oficiando de sacerdotisa ceremoniosa y solemne para el establishment, orquesta final de cuerdas incluida -si hasta a alguna se le saltaron las lágrimas-.

La de Bryan Ferry que reproduzco a continuación sí es una versión enérgica, de alguien que, al contrario de Patti Samith, había hecho de lo glamuroso un rasgo de estilo, pero que sabe dotar al texto de Dylan de ritmo y poderío:


Vi lobos salvajes alrededor 
de un recién nacido,
vi una autopista de diamantes
que nadie usaba,
vi una rama negra
goteando sangre todavía fresca,
vi una habitación llena de hombres
cuyos martillos sangraban,
vi una blanca escalera
cubierta de agua,
vi diez mil oradores
de lenguas 
rotas,
vi pistolas y espadas
en manos de niños,
y es dura, es dura,
es dura, y es muy dura,
es muy dura la lluvia que va a caer. 

Emerson & Lake, in memóriam

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Mal año para el rock progresivo. La originaria formación EL&P se ha quedado sin dos de sus tres patas. La depresión autolítica y el cáncer han fulminado la vida de dos miembros fundadores de una de las bandas más conocidas del llamado rock progresivo.

Este estilo musical surgió en la segunda mitad de los 60 bebiendo de las fuentes de la psicodelia. Quizás fuera el grupo de Frank Zappa, The Mothers of Invention, el germen, la protobanda de esta variante del rock caracterizada por el desarrollo largo de las canciones, el virtuosismo instrumental, los collages sonoros y la querencia por dotar de más enjundia poética -a veces esotérica- y musical al pop. Los 70 supusieron la eclosión del estilo hasta que la irrupción del punk devolvió al pop su primitividad originaria y la música disco herrumbró con su fisicidad instintiva los afanes intelectuales del prog. Los detractores del movimiento insinuaban que las canciones más audaces no eran otra cosa sino ejercicios sonoros de una pista de circo en pos del más difícil todavía. El resultado de diez años de auge del prog fueron millones de discos vendidos por las puntas de lanza del movimiento, bandas cuyos miembros se iban desgajando de las formaciones originarias creando, a su vez, otras superbandas: Yes, EL&P, King Crimson, Pink Floyd, The Moody Blues... Otros, no fueron más que francotiradores aislados del éxito y la popularidad, siguiendo un camino personal más acorde a lo que se llamó con posterioridad art rock (léase Peter Hammill).

Yes compuso en 1971 un disco seminal para el movimiento, Fragile, en el cual sorprendía la adaptación de la bella canción America de Paul Simon. Muy lejos de las pretensiones del prog estaban la sencillez compositiva de los cantautores,  la brevedad de sus canciones y su ausencia de pretensiones; aun así, Yes hizo suya la canción de Simon y la convirtió en ejemplo de música progresiva de alto nivel.

Este es un homenaje sui géneris -por no ser ellos los protagonistas- a los fallecidos.

Tentativa no correcta por analizar el informe PISA 2015

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No hay remedio político. El blasonado por aspecto, nombre y título Ministro de Educación, Cultura y Deporte (que se ha dado p[r]isa por arrojar a la pira funeraria el buque insignia de la LOMCE "wertiana", a saber, la reválida, siguiendo la nueva táctica "marianil" de pactos -era evidente que la materia educativa es más dúctil para la nueva estrategia de este Rajoy cerril que ha insistido en el mantra de que "La economía es lo que importa"-) se ha apresurado a sacar pecho por el informe PISA. España obtiene un nanoavance -no hay motivos para esas alegrías varoniles, ilustrísimo señor barón- respecto a 2012, a la vez que la brecha entre comunidades sangra y se agranda.

Esta educación, que padecemos, parida de la infame LOGSE y que ningún gobierno del PP y menos este, preso de los pactos, va a herrumbrar en esencia, pese a diferentes inventos nominalistas, devino en un cáncer que corroe el sistema: la educación obligatoria hasta los dieciséis años, sin alternativas válidas y reales para los alumnos que a partir de los doce abominan del estudio y empozoñan las aulas. Esta nueva educación, que nos maltrata, se caracteriza por el desprecio de la ética del conocimiento y la sabiduría, y la apuesta por la enseñanza lúdica y diversa. Esta nueva educación, que nos sonroja por sus resultados contrastivos a escala mundial, supone el arrinconamiento de los verdaderos profesionales, minimizados por la nueva casta (parezco de Podemos) de pedagogós y orientadores, que en la práctica diaria ejercen como nuevos gurús del tótem educativo, sin apenas pisar el lugar del crimen. Esta nueva educación, que nos cohíbe, encierra al alumno en una urna de cristal que lo preserva de traumas educativos, en una sociedad de por sí ya dada al endiosamiento infantil; y los críos, que se las saben todas, se aprovechan de su nuevo empoderamiento. 

Esta política educativa encuentra pábulo en comunidades donde -sé que esto levanta ampollas y no es políticamente correcto- se priman valores ajenos a la adquisición per se de conocimientos. Cuando la fiesta, la risa fácil y las tradiciones atávicas son las que rigen el imaginario colectivo, y la seriedad es un anatema, resulta difícil imbuir la disciplina que implica el saber con mayúsculas. Con las injusticias que acarrea toda generalización, puedo afirmar y afirmo que el valor del esfuerzo y la disciplina aún encuentra eco en comunidades cuya idiosincrasia social y cultural dista mucho de la que a mí me da de comer. Además, el sistema de selección del profesorado -con esto me disparo en el pie y doy argumentos para el linchamiento- en esa comunidad que ahora lidera el ranking patrio es más exigente y menos permisivo que el que a mí me dio trabajo. He dicho.

Ahora me apresto sin PRISA a sufrir una caza de brujas. 

Diez dardos constitucionales

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  1. Macropuente de la Impurísima Constitución.
  2. Unidos Podemos planta a la Constitución. Tras el puente, la regará con odio y separatismo.
  3. Constituimos una Constitución deconstruida a gusto del constructor.
  4. Constitución de Cádiz, la Pepa. Constitución del 78, Pepi, Luci´s, Psum y otros reformistas del montón.
  5. Nueva Reforma Protestante. Los partidos proconstitucionales y su mascarón de proa.
  6. 6 del 12 de 2016. Le sobra el cero para el palíndromo.
  7. ¿Qué hacías tú en el 78? En tierra franca.
  8. Banda sonora del 78: Credo de Elsa Baeza y Stayin´ alive de Bee Gees.
  9. España se constituye en un estadio narcotizado y futbolero de cohecho.
  10. Moñarquía parlanchina futura. Leonor adulta.

Juv..ilación, divino tesoro.

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Para TRB

La actualidad cinematográfica y profesional me pone a huevo esta entrada y no puedo no escribir. Ayer es estrenó el filme de Salvador Calvo 1898. Los últimos de Filipinas. Cuando España ya había claudicado ante la nueva potencia imperialista, un grupo de valientes resistó a las fuerzas locales casi un año; heroicidad, pero también gesta grotesca. Ayer también fue el primer día de jubilación merecida de un compañero (héroe de una educación bufa). Al igual que aquellos soldados españoles, los demás miembros del claustro resistimos al pide del cañón, a pesar de que la educación en mayúsculas ya ha claudicado hace tiempo ante la realidad de las aulas; además, somos bombardeados por el fuego amigo de las visitas inspectoriales de hombres y mujeres de negro, pues este año se nos ha privilegiado con preferencia por la Santa Inquispección.

Mientras los planes de éxito educativo llenan la boca de nuevo de los dirigentes (habría que recordarles la millonada gastada en la provisión de portátiles a los alumnos, ya obsoletos y dedicados al principio a poco más que juego, o el polémico Plan de Mejora, que incentivaba al profesorado por medio de un burdo chantaje pecuniario; todo ello y alguna ocurrencia más, ya periclitados y caídos en el olvido o en la antología del oprobio), mientras- decía y es que las sandeces educativas de los mandatorios hacen perder el hilo de la exposición- quienes aún vemos lejos el paraíso de la jubilación rebajamos el nivel de conocimientos al subsuelo para promover el progreso adecuado del alumno en la ignorancia supina, cifra del éxito social y profesional, parece.

El Santo Job nos conceda paciencia para resistir en nuestra particular atalaya/Masada sin sucumbir.

Diez hodiernos dardos II

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  1. Santoral comunista rimado: Ché y Fidel.
  2. El cubano y gay Reinaldo Arenas no quiso llegar a los 90 años.
  3. Sopla a un activista gay y te lanzará al ojo del huracán.
  4. ¡Santa Rita, Santa Rita, lo que se corrupta, no se quita!
  5. La muerta al hoyo, y el vivo de Rajoy a su rollo.
  6. Alberto Garzón minimiza a Franco: él sí acabará con el PCE.
  7. Halloween, Black Friday... Y se dirá que los españoles no sabemos idiomas.
  8. LOGSE, LOCE, LOMCE y ahora LOSÉ: Frankenstein hecho pacto educativo.
  9. ¡Qué tiempos aquellos del Pacto de... Varsovia!
  10. Alerta naranja en Andalucía. ¿C´s abandona a Susana Díaz?

Nos Sangratu

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Acudió el inspector al claustro de profesores con estaca en mano (referir que el cuchillo entre los dientes le había ocasionado, otras veces, algún corte que había dejado indelebles marcas en sus labios y un peculiar regusto a sangre que lo iba a acompañar de por vida). Se acomodó en la mesa presidencial con una pantalla detrás bien preparada para proyectar su PowerPoint, por lo que pidió que bajaran las persianas del aula de cara a paliar los efectos negativos de la luz -esta exigencia sería, a la postre, su perdición-. Expuso con voz de ultratumba una valoración general de lo que habían sido meses de visitas al Centro: entradas en las aulas, reuniones con el equipo directivo, revisión de documentación... Fue una disertación minuciosa y concienzuda, que le obligó a hacer metódicas pausas para aliviar los pinchazos que cada tanto sufría su cuello, del que pendía -por otra parte- un aparatoso crucifijo; un vaso, dispuesto previamente por la conserje, con néctar de frutos rojos aderezado con ajo atenuaba el esfuerzo elocutivo. Las profesoras, ajenas a criterios paritarios y mínimas normas de urbanidad, se acicalaban a gusto, pero sin que los espejitos extraídos de los bolsos reflejaran sus rostros. Los profesores, más educados, pero en sangrante minoría, bebían a pequeños sorbos -cual chupitos- de sus Pilots V5 Hi-Tecpoint rojos para corregir.

Terminó el inspector su exposición levantando la vista y observando, primero alarmado y después comprensivo, cómo los miembros del claustro afilaban las colmillos en las gomas de sus carpetas, los ojos se les inyectaban de sangre y comenzaban, al unísono, a levantarse de sus túmulos para abalanzarse sobre él y dar inicio al festín inspectorial.

Antes de que la sangre tiznara paredes, suelo y esa inmaculada pantalla, la víctima tuvo tiempo de proferir una última voluntad: "Respetad la jerarquía... La Directora primero". Al poco, el señor inspector ya  estaba emitiendo gemidos placenteros.

Epitafio para una dama de pelo en pecho

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Ha muerto, acribillada por fuego
amigo, la fallera mayor del reino.
Huérfana de partido, que no de escaño.
Imputada, que no condenada.

Esquinazo ha dado a la justicia humana.
Mandadle el fallo al más allá,
donde a algunos os espera...
Otro Juicio la absolverá, ¿oyes, Mariano?

Podemitas y afines, atended.
Huyendo del hemiciclo cual ratas
-vuestra ausencia limpia, fija y da esplendor-,
el mejor homenaje habéis pergeñado.

Y no quiero llantos. 
La muerte hay que mirarla cara a cara.
¡Silencio! ¡A callar he dicho!

Encuentra las diferencias

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PALABRAS PARA ABEL

Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
como un maullido interminable.

Hijo mío es mejor reír
con la alegría de los hombres
que llorar ante el muro ciego.

Te sentirás acorralado
te sentirás perdido o solo
tal vez querrás no haber vivido.

Yo sé muy bien que te dirán
que tu padre es desaborido
que no soy más que un amargado.

Entonces siempre siempre olvídate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

La vida es bella, no la veas
porque a pesar de los pesares
tendrás amigos, tendrás amor.

Un hombre solo, una mujer
así acostados, dos a dos
echan un polvo como nada.

Pero yo cuando te hablo a ti
cuando te escribo estas palabras
abomino de la otra gente.

Tu destino está por demás
tu futuro es tu propia vida
tu dignidad no es la de todos.

Otros pedirán que resistas
que les ayude tu alegría
tu canción entre sus canciones.

Entonces siempre olvídate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

Nunca te entregues ni aparques
junto al camino, nunca digas
no puedo más y aquí me quedo.

La vida es bella, no la veas
porque a pesar de los pesares
tendrás amigos, tendrás amor.

Por lo demás no hay elección
y en este mundo tal cual
harás un buen matrimonio.

Y ríete no sé decirte
nada más pero tú comprende
que yo aún estoy de camino.

Y siempre siempre olvídate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

Diez hodiernos dardos

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  • Aplaudir al que aplaude. Endogamia orgásmica moderna (y podemita).
  • La cobra engatusa a la audiencia asnal.
  • Pactar y dialogar, nuevo lema solipsista pepero. 
  • Torneo tenístico de El Espinar. La pelota dimisionaria está en su tejado.
  • Paronimia: ERC y ERE. Rima en consonante: Rufián y Griñán.
  • Reválida sin efecto académico (o cómo hacer la cobra educativa a la oposición).
  • Primera decisión de la nueva presidenta de EE. UU.: casting de becarios.
  • Botellona y adolescentes: cóctel "mortolov". ¿Y los padres?
  • Halloween se ha ido y nadie sabe cómo me he reído.
  • El exfutbolista Raúl González no es hacendoso.

El que no llora, no mamma mia!

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En una entrada reciente comentaba que el PSOE había recobrado la senda de la sensatez gracias a la comisión gestora, pero que el escorpión aguardaba su momento para hincar el aguijón. Bien, eso sucedió el pasado sábado, horas antes de la definitiva votación de investidura -una entrevista radiofónica, un día después, estuvo asimismo trufada de ponzoña-. Pedro Sánchez renunció a su acta de diputado, y lo hizo a la manera podemita de focos y lágrimas.

Cual ave fénix pretende volver a primer plano, y lo hace nada menos que con la intención de refundar el PSOE. Adanismo se llama eso. Aun más, pretende recorrer con su coche todos los rincones del país para hablar con las bases, como si los dirigentes elegidos por esas bases se hubieran caído del guindo. Mero afán populista. Acomplejamiento de Pablo Iglesias. A ver si en su quijotesco recorrido peninsular se topa con algún molino que le haga caer del caballo y ve la luz. Lo eligieron por su cara bonita, como compás de espera mientras Susana Díaz tomaba posiciones nacionales. Pero el cordero destapó su cara lobuna. No hay más que ver la dureza que ha adquirido su rostro anguloso, canas incluidas, tras dos años como (ex)mandamás.

Los últimos líderes socialistas son de traca. Zapatero y su buenismo dejaron España hecha unos zorros. Este nuevo Adán ha dejado el PSOE como un lodazal (obvio al factótum de la LOGSE). Aquel tuvo la decencia de apartarse del camino, este insiste en sus aviesas intenciones, tras una dimisión como secretario general hipócritamente elegante. Ya lo dijo en su momento: "Si entro, que sea para montarla; si vuelvo, que sea para hacer algo grande". Megalomanía.

Y es que hay que reconocer que PdrSnchz da(ba) mucho juego, ¿o NO?

Noche de difuntos con Tom Waits

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Para Sofía, exquisita invitada.
En una noche de "duelo" musical

El culto a una muerte festiva y banalizada colmará de mondongos andantes nuestros sentidos hoy y mañana. Como contrapartida a tanta casquería gratuita, vuelvo a colgar una "sangrante" canción religiosa -extraña y bella-, en la que Gavin Bryars graba a un mendigo recitando esta salmodia y superpone la voz espectral de Tom Waits.

El cantautor deudor de Dylan, evolucionado hacia el cabaret pianístico beodo, amenazado de repetición ad náuseam y reconvertido gracias a su mujer, Kathleen Brennan, en punta de lanza de la vanguardia rockera con una hábil mezcolanza de baladas crudas románticas y ejercicios ásperos de maquinismo moderno, siempre será faro musical para paladares ulcerosos: masticar cristales de algodón lacerantes.

Otro músico con letras poderosas al que el Nobel ya no recordará. Con uno basta.

Y aquel directo en Varsovia....

Escuchado y leído. Decálogo

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  • Este es mi equipaje libresco dylaninano: de él y sobre él.
  • Rafael, ¡Ahí te han "dao"!, tiene teléfono rojo con la Academia sueca.
  • No hablo de oídas ("Mi respuesta no proviene del viento").
  • Imagen y letra en armonía armónica.
  • El segundo por la izquierda me lo fotocopiaron cuando esto aún era legal.
  • El segundo por la derecha está en italiano.
  • Ni tengo, ni he leído -ni ganas- Tarántula.
  • Sus Crónicas autobiográficas sí están bien escritas.
  • Su fotogenia te entra por los ojos.
  • Otros llegarán ya tarde a Bob Dylan (o siempre hay algún listo que ya lo había leído).

La cuestión palpitante (en el ojo del Hurricane)

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Bob Dylan no es un gran poeta. Al menos, las letras de sus canciones no forman un corpus poético de altura según mi modo de entender la poesía y tal como los gustos literarios orientan mis lecturas. Valorar el Nobel recientemente concedido bajo este prisma es una equivocación, pero negar el valor literario de sus textos es asimismo ponerse unas anteojeras de burro. Los que critican el fallo sueco son presos de una visión elitista del hecho poético y olvidan la etimología de la palabra lírica. Bardos, juglares y trovadores antiguos recitaban, cuando no, cantaban sus textos u otros ajenos ¿eso no es literatura? ¿El Romance del Infante Arnaldos no merece figurar en una antología poética hispana? No se puede separar letra de música: sólo escuchando y leyendo, por ejemplo, Blood on the tracks, se puede apreciar su valor lírico y, por ende, la talla literaria.

Dylan revolucionó la música popular en los 60. Primero, con unos textos -en la estela de maestros del folk como Woody Guthrie- que iban mucho más allá de los relamidos textos de amor o encuentros fortuitos en los asientos de atrás del coche de entonces, y creando mensajes universales ("La respuesta está en el viento"). Segundo, electrificando su canciones y colocándose a la vanguardia del rock del momento, por más que le acusaran de traidor. Con el fin de la década prodigiosa, su influencia decayó, pero siguió ofreciendo algunos discos memorables, que dan cuenta de un caudal lírico sin parangón en la  música popular (la serie Bootleg).

Su poesía -ya argumentada esta etiqueta y cuando algunos versos de sus canciones alcancen tal categoría- bebe de las fuentes de la generación beat. Allen Ginsberg, de hecho, quiso aprovecharse de su imagen apareciendo junto al de Duluth, incluso en el famoso vídeo de Subterranean homesick blues. Está atravesada de varios -ismos: surrealismo y hermetismo, fundamentalmente. Aparte de esos mensajes generacionales que convirtieron a Dylan, bien a su pesar, en icono, el rastreo de su cancionero descubre joyas como  If you see her, say hello, plenas de spleen.

No disfruto leyendo sus canciones en libro. Pero escuchar algunos de sus discos con las letras al lado es una grata experiencia estética. Ahí reside su valía.

Everybody´s talking about Dylan & Nobel Prize, but few have heard and read his songs.

Dardos políticos

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La sensatez "drives" de nuevo al PSOE, pero debajo de la piedra está el escorpión esperando su momento, ¿o NO?

Iceta la peta. El avispero del PSC.

Fiesta nacional de nuevo en Cataluña, solo que esta vez lidiarán cabras legionarias.

Desconexión unilateral: Cataluña, cual islote, navegando a la deriva por el Mediterráneo.

Iglesias planta al Rey el 12 de octubre. En primavera crecerá florido.

Podemos: hidra de dos cabezas, mas solo la del centro es inmortal. Mira, Íñigo, que te aviso. 

Ripio: Legislatura dura
         tras la investidura.
         El PP será, en breve, 
         fruta madura.

A una piedra. Réquiem (o cómo hacer una flor seca de la rosa caída)

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Érase un hombre a una piedra pegado,
érase una piedra ayer dimitida,
érase una roca enrocada y hundida,
érase un pez pïedra envenenado.

Érase un pedrusco petrificado,
érase la arenilla mal uncida,
érase la Muralla -"no es no"- China,
érase Pedro I el Cruelado.

Érase el monolito del Kubreckras,
érase un rosal y su finiquito,
adoquín malvado de Ferraz era.

Érase un pedrísimo ya finito,
muchísimo piedra, piedra tan fiera
que en la Susana sería un delito.

La realidad política imita a la ficción

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Escribo esto durante la mañana del domingo de las elecciones gallegas y vascas. El PSOE sufrirá el revés que se merece en ambas regiones. Su secretario general, sin embargo, no se dará por aludido, ni los "tibarones" socialistas, a pesar de oler la sangre del Nono, se decidirán a hincar el diente a su líder, porque saben que hace honor a su nombre: es piedra, y sobre esa piedra el socialismo español "edisficará" su ruina. El único tiburón de los arrecifes patrios es Pablo Iglesias, y éste sí esconde sus fauces tras sonrisas y lágrimas para dar la mordida definitiva a la izquierda española (IU ya ha sido deglutida y su hoz y martillo yacen cual chatarra roja oxidada en el fondo del mar).

Pedro Sánchez es un chulo. No hay más que ver esos andares con las manos metidas en los bolsillos. Aquel paseíllo en las inmediaciones del Congreso allá por el mes de marzo, con el tiburón a su vera, remedaba el de Jon Voight y Dustin Hoffman por Nueva York en Cowboy de medianoche: el gigoló alto, atractivo, de culo apretado y mirada al frente (sólo le falta el sombrero al nuestro), en pareja antitética con el bajito, feo y de andares desgarbados, quien, en escorzo, intenta instruir a su partenaire, mientras éste, bobalicón, se deja hacer.

Nada cambiará tras el 25-S. Pedrito Picapiedra seguirá mareando la perdiz con sus noes, pactos contra natura y amistades peligrosas. Pero... ¿y si Rajoy, con el refrendo del apoyo gallego, diese una lección de deber, como demandaba el Rey (y de altruismo), dejando paso a otro líder -o "lideresa"- popular? "Aquí tenéis mi cabeza: gobernaremos Galicia desde el poder absoluto, las encuestas inflan nuestra cuenta de votos, pero yo me aparto. Que otros aprendan". Soraya, la pucelana, en el país de las maravillas.

Todo sea que el guapo me haga un feo.

Blas (y los infantes)

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Para Sofía y Rafa

El dálmata asistía imperturbable al ágape con el que agasajaban sus dueños a los amigos venidos de lejos. Observaba la velada desde su atalaya perruna cual vigía insomne de torre. El trajín de platos no era para él nada más que movimientos incomprensibles en un tablero extraño. De vez en cuando, se dejaba manosear por los infantes con paciencia de santo y dejes de rey altivo. Si los peques usaban su lomo como montura de caballo, entonces iniciaba una leve queja, pero que se tornaba de nuevo en impasibilidad beatífica. En lo más hondo de su ser canino, asumía su papel de simple peón en el engranaje familiar. De repente, el invitado mayor -que se las daba de intelectual- asió la cesta del pan, desmenuzó la miga sobrante y empezó a darle forma: algún trozo iba adquiriendo en sus dedos rasgos, se diría, antropomórficos. Luego, se levantó de la mesa, se acercó al animal, lo tumbó de lado y empezó a colocar cuidadosamente los restos trocados de comida en su pelo. El animal, como siempre, se dejaba hacer, pero esta vez la impaciencia lo reconcomía. Esperaba que el jugador concluyera la monologante partida para dar inicio al frugal condumio: empezaría por los alfiles, y dejaría la reina para el postre (por muy animal que lo consideraran, sabía respetar las jerarquías). Eso sí, los equinos permanecerían intactos; que no se dijera de él que "perro come carne de caballo".

Concilio (sangriento) de Nicea (francesa)

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Camiones de odio
en la Europa sin Dios.
Islam go home!

Escena de blanca y negro

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Ayer, mientras daba de merendar en un parque de Sevilla a mis hijos, fui testigo de una escena conmovedora. Una mujer, no demasiado mayor pese a la cabeza completamente canosa, acompañaba de la mano a su ¿hijo adoptivo? negro y ciego hacia el columpio del parque; le colocaba, con gran esfuerzo, un guante en su mano izquierda e iniciaba el suave balanceo del columpio para que el adolescente continuase ya él solo el movimiento oscilante; a continuación, se retiró al banco cercano para contemplarle -y, seguro, vigilarle-; el muchacho, con la vista perdida, esbozaba un gesto placentero. Todo transcurrió sin que mediara palabra entre ambos. 

Intenté refrenar mi natural curioso, pero mi vista iba, a semejanza del columpio, de la boca esquiva a la comida de mis hijos a la singular pareja. Durante un breve instante miré a la mujer sin tapujos y ella me observó, mas, en seguida, desvié los ojos avergonzado: no quería parecer impertinente, aunque probablemente estuviera ya acostumbrada a las miradas inquisitivas. No podía dejar de imaginar su vida en conjunto. Lamento, ahora, no haber fijado la escena en la foto del siempre acechante y, este sí, impertinente móvil, pero la intimidad del momento, y de esos dos seres, hubiera saltado hecha añicos.

Tanteos aforísticos

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Tras el boom "memorialístico", ahora el género que deviene con fuerza es el de los aforismos. Angelus no se quiere quedar atrás y reparte sopapos políticos a pares y consuetudinarios a impares, en este decálogo de la más enrabietada actualidad, es decir, aforismos que no perdurarán -ni falta que hace- en el inconsciente colectivo:
  • Cita televisiva para el suicidio: TVE emite a la par el festival de EurovisiónAmor de Haneke.
  • España, camisa morada (y arremangada) de mi desesperanza.
  • El español cuando grita, es que grita con maldad.
  • Llama(zares) los hundió en el infierno, Garzón los une con el diablo.
  • Silencio: neologismo ignoto.
  • Rivera derecha o izquierda. Tanto da.
  • Festividad del Rocío, menos para los caballos.
  • Tras el diluvio pétreo, vino la Susana.
  • Es un raro: escucha a sus semejantes con interés.
  • Zeus marianil pone los cuernos a Juno en las nuevas erecciones.

Apuntes necrófilos

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El mundo llora lágrimas púrpuras por Prince. Angelus se pregunta si no es para llorar de risa la portada de su Lovesexy.
Luto en el cine español: Miguel Picazo y Tula dicen definitivamente adiós. Angelus promueve que los mofletes de Aurora Bautista sean declarados de interés nacional.
Terminan los fastos cervantino-shakespearianos. Menos mal que el próximo aniversario pillará a Angelus criando malvas.
"Algo huele a podrido en Hispamarca". Paráfrasis angelusina.
"Tenía en su casa podemita una ama lechera, y una sobrina que no llegaba a los veinte, y un mozo de campo y plaza que así ensillaba el rocín como tomaba la podadera." El lacrimoso hidalgo don Pablote de la Marcha y su Corte de los Milagros, by Angelus.

"Lluvia aburrida". Variación sobre un poema de Javier Almuzara

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Mirando llorar a las nubes 
el hombre, umbrío, se asombra
y el burro, burlesco, se aburre.

Carlos Vaquerizo, "Quienes me habitan"

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Carlos Vaquerizo irrumpió exitosamente en el panorama poético con el Adonáis allá por el 2005. Tras casi una década de silencio, ha llegado en los últimos años una sucesión de publicaciones -alguna de las cuales igualmente premiadas-, que viene a compensar esa laguna ¿creativa? Quienes me habitan es su último poemario y ha sido editado por La Isla de Siltolá, en su cuca colección Tierra.

Es Vaquerizo un poeta reflexivo, a veces metafísico, poco dado a caídas pedestres o rebajas en la tensión de una exigencia poética grande para autor y lectores. Poeta hondo, se inclina por la vertiente del conocimiento más que por la de la comunicación. Eso sí, la tónica de la métrica hepta-endecasilábica blanca se impone por doquier contagiando, en esta época, a poetas de uno y otro modo ¿antitético? de enfrentar la lírica.

El libro que me ocupa se divide en cinco secciones, más unos breves Preludios. Excepto los gozosos y filiales Cantos para Amalia -lo más flojo a mi modo de ver del poemario-, el conjunto transmite una visión triste, pero serena de la existencia: la connotativa noche seguramente sea el sustantivo más repetido en el libro, en dura competencia con un sueño no reparador, sino revelador, no evasivo, sino aprehensivo. El "Preludio I" ya tiñe de pesar estoico todo el poemario:

Todo va desplazándose. Las piezas
deben superponerse para ser.
La existencia requiere su lugar.
Por eso tú te irás como él se ha ido
y la luz se dispersa y anochece.

Vaquerizo hace, en buena parte de la espléndida segunda sección, Los seres de mi sueño, acertados y escuetos ejercicios de pseudomonólogos dramáticos -no todos en primera persona- con personajes cinematográficos como la Rosemary -y su mefistofélico bebé- de Roman Polansky o el Cable Hogue de la película cuasihomónima de Sam Peckinpah, personajes sagrados arquetípicos como El profeta o El mártir, o filósofos como Pitágoras. Los seres del sueño vaquerizo son entes decepcionados y solitarios que acaban en la nada o se disuelven en el desierto, los números o el sueño. El último poema de la sección, "El doble", enlaza, con su apelación y utilización de la segunda persona, con la siguiente, Noche intramuros, eje epistemológico del poemario, conformando una oda reiterativa al poder omnímodo de la noche y el sueño, ante los cuales palidecen axiomas ya no tan irrefutables como el amor o Dios.

Cuando la exactitud pueda encontrarse,
porque la sed de dios ha sido tanta,
lloverán los enigmas y la noche
no tendrá ni un lugar deshabitado.
No se podrán usar para mirar los ojos.
Florecerá del hombre un órgano increado.
La noche se abrirá como la niebla
que en alta mar no deja rastro de su existir.
Tan temprano atardece que la noche
hacia la luz extiende sus dominios.

Puenteo a (la pobre) Amalia, para abordar la particular coda final que conforma Travesía de Hospital, quizás la sección -pese a su brevedad- más atractiva del poemario, donde se insinúa un hilo anecdótico, los ejes temáticos antes citados se disuelven y se ofrece un yo poético más auténtico por menos disfrazado. Adoro esta pequeña joya por su simpleza no reñida de profundidad borgeana:

Este lugar podría ser cualquiera:
una cascada, un río...Pero el cosmos
o el azar o quien fuese ha decretado
que este tan solo sea el cuarto donde escribo.

No es Vaquerizo, formalmente, un poeta de ornamentaciones, ni imaginerías barrocas (aunque este pensamiento nutra su particular cosmogonía; aspecto este que veo repetido en otros poetas sevillanos coetáneos). Más bien atiende a lo sustancial, a la desnudez esencial juanramoniana, pero sin el endiosamiento ni la pedantería del moguereño.

Lorenzo Silva, "Música para feos"

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Tengo la impresión de que la última novela de Lorenzo Silva ha pasado de puntillas por el panorama literario patrio del año pasado. Navegando por la Red he encontrado escasas reseñas de repercusión mediática importante. Ausente el magisterio de Ricardo Senabre, pocos la han traído a las mientes para resumir lo mejor del año. Sin embargo, es una novela cuanto menos atractiva y que se debe tener en cuenta por su armazón y técnica constructivas.

La obra tiene dos partes bien diferenciadas, aunque no simétricas: una primera, la más novelesca, enfrenta a dos seres ("feos", pero no tanto) solitarios de la noche que rompen su hermético caparazón para encontrarse, entregarse y amarse. La otra, de considerable menor tamaño, es la investigación que hace uno de ellos sobre el otro: parte más periodística y documentalista. Me interesa más la primera, donde se observan mejor las dotes de Silva en el arte de contar. 

El encuentro de esos seres se narra desde la primera persona de la chica, Mónica (de hecho, toda la novela es una introspección psicológica homodiegética); en este sentido, el autor ha penetrado con precisión y sabiduría en el alma femenina -tarea no fácil desde luego para un varón, pero en la que Silva ya ha demostrado antes su pericia-. Salvado el escollo inverosímil de las primeras reacciones impertinentes del protagonista, Ramón, que harían huir hasta a la mujer más tolerante, la relación entre ambos se va cuajando y nutriendo, sobre todo, a base de diálogos veraces y muy bien armados. Se utilizan asimismo, de forma interactiva (con lista en Spotify), canciones que forman parte de la banda sonora de la vida de ambos y que además les sirve para comunicarse cuando las palabras no son suficientes. Lorenzo Silva siempre ha estado muy atento a las nuevas tecnologías: ahí están sus perfiles públicos; en la presente obra además reproduce conversaciones por Skype. La elección de canciones es discutible, pero no debo valorar los gustos en este aspecto de cada uno, sólo comentar que pese a la inclusión de algún grupo o cantante fuera de la órbita común, no pasan de ser canciones bastante manidas; no es ahí donde buscar el atractivo del texto. Atento siempre a la realidad más apremiante (vidas.zip), Lorenzo Silva, además, no deja de lanzar zarpazos a la actualidad a través del trabajo precario al que se ha visto abocada la protagonista.

La segunda parte, más breve, me parece menos interesante narratológicamente hablando. Más veraz, sí, pero menos literaria, aunque da la impresión de que esta parte es el eje sobre el que descansa la primera y lo que más le interesaba al escritor. No debo desmenuzar la novela, pero los que quieran obviar el secreto que esconde el hombre, pueden seguir este enlace, en el que comenté no hace mucho, a base de un libro de memorias y de una película, la profesión que oculta el personaje masculino. A este respecto, Lorenzo Silva siempre ha mostrado su predilección por esta ocupación o afines y no es nada nuevo que la defienda, lo que sí hay que destacar es que su opinión choca, afortunadamente, con la troupe progresista y que no hace mucho ha dado que hablar por comentarios fuera de tono en Barcelona.

En conclusión, un hito más -amatorio sin caer en lo empalagoso, redentor por medio del ejemplo y el sacrificio personales y concienciado del valor de las labores denostadas- en la dilatada trayectoria de Lorenzo Silva. Tal fecundidad la agradecemos sus lectores.

Deniz Gamze Ergüven, "Mustang"

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La debutante turca nacionalizada francesa Deniz Gamze Ergüven ha hecho su entrada triunfal -Goya incluido, aunque sin el Óscar al que optaba- en el cine con esta aplaudida película. Cinco hermanas adolescentes son encerradas (Lorca cuasi dixit) en casa por su tío -son huérfanas y están bajo la tutela de éste y de su abuela- durante un verano debido a las habladurías sobre un incidente (indecente, pero inocente) en la playa. Sólo precipitados matrimonios en algún caso, el suicidio en otro (Adela Alba in memoriam) o la rocambolesca fuga final de las dos pequeñas, liberan a estas chicas del presidio en el que se ha transformado su hogar.

Las reseñas fílmicas inciden en su vertiente de denuncia de la sociedad rural turca y, en concreto, de la situación subyugada de la mujer musulmana. No hay nada que objetar a esto, más incluso si, como parece, ficcionaliza episodios biográficos de la directora. Otro cantar es la estética adoptada: fotografía publicitaria, sensualismo femenino de perfil bajo, voz en off sincopada o maniqueísmo en los personajes (¡pero qué requetemalo es el tío, si hasta se insinúan relaciones incestuosas, y qué valiente es la hermana menor, si hasta se hace odiosa por su inverosímil rebeldía!).

El mejor momento del filme es aquel, casi al final, en el que los barrotes de la casa (hábilmente subrayados durante la narración y en progresión exponencial) dejan de ser sinécdoque de la cárcel para convertirse en barrera protectora previa a la fuga final: el tío prueba de su propia medicina y estos mismos barrotes son los que le van a impedir penetrar en su domicilio para desagraviar un matrimonio a punto de consumarse, pero abortado por la habilidad de las hermanas pequeñas que aún permanecen en el hogar. Otros episodios como la escapada conjunta -en artero contrapunto- para ver un partido de fútbol o la inclusión buenrollista y tramposa de un samaritano transportista sonrojan a este espectador.

Hilario Barrero, "Diarios (2012-2013)"

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La serenidad de la vejez. La etiqueta del caballero. La sensibilidad del oyente musical. El atesoramiento de la infancia. El cosmopolitismo del viajero. La porosidad del paseante. Estas etiquetas -mal que bien- podrían resumir de manera sincrética y paralelística la última entrega de los Diarios de Hilario Barrero: neoyorquino sobrevenido, docente jubilado, poeta hondo de la experiencia y editor de amigo.

Lo primero que llama la atención del libro es lo reducido de su formato y, por ende, sus apretadas letras y renglones, que no permiten ni descansar la vista ni remansar la dicha receptora. En La Isla de Siltolá deben contar con la agudeza visual del lector a la hora de elegir esta clase de edición tan liliputiense. En una época de libros por doquier de gran tamaño, un texto tal resulta anacrónico y sádico. Superado este "diminuto" escollo inicial, la lectura de la obra deviene en placer sibarita: uno se traslada en compañía de HB a la ciudad de los rascacielos, asiste en platea al devenir de sus gentes y estaciones, pero también rememora el pasado hispano (toledano) del autor y se encandila con imágenes poéticas urbanitas. Todo sin acritud, con savor faire, con fina ironía a veces, en un lenguaje llano -como no puede ser de otra manera dado el género adoptado-, pero cuidado, que no rehúye tropos ni greguerías. Y ese tú compañero vivencial que se nos hurta, pero que aparece omnímodamente.

Domingo, 1.- Coleccionan plumas estilográficas, óperas raras, primeras ediciones de novelistas de la generación perdida, fotografías en blanco y negro, relojes de bolsillo de oro y desde la ventana de la sala tienen una vista alucinante de Manhattan y de Brooklyn. Una casa es un mundo con una cama de matrimonio fría y sin hacer.

Rhett Butler y Escarlata O´Hara en la Semana Santa sevillana de 2016. Microrrelato

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- ¿No te importa que llueva?
- ¡No!
- ¿Y el público llorando a moco tendido?
- Pues...¡tampoco!
- ¿No me dirás que te da igual ver sufrir a los cofrades, verdad?
- Me la trae al pairo.
- ¡Eres un desaborido! ¿Sabes?
- Nunca he buscado tu aprobación.
- ¡Vale! Entonces... ¿qué pintas aquí?
- "The rain in Spain stays mainly in the plain".
- ¿Y ahora me saltas con versitos?
- Es que celebro el aniversario de Shakespeare.
- ¡Acabáramos! Prefieres esas tonterías a las procesiones. Lo tuyo no tiene nombre.
- Francamente, querida, me importa un bledo.