Juv..ilación, divino tesoro.

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Para TRB

La actualidad cinematográfica y profesional me pone a huevo esta entrada y no puedo no escribir. Ayer es estrenó el filme de Salvador Calvo 1898. Los últimos de Filipinas. Cuando España ya había claudicado ante la nueva potencia imperialista, un grupo de valientes resistó a las fuerzas locales casi un año; heroicidad, pero también gesta grotesca. Ayer también fue el primer día de jubilación merecida de un compañero (héroe de una educación bufa). Al igual que aquellos soldados españoles, los demás miembros del claustro resistimos al pide del cañón, a pesar de que la educación en mayúsculas ya ha claudicado hace tiempo ante la realidad de las aulas; además, somos bombardeados por el fuego amigo de las visitas inspectoriales de hombres y mujeres de negro, pues este año se nos ha privilegiado con preferencia por la Santa Inquispección.

Mientras los planes de éxito educativo llenan la boca de nuevo de los dirigentes (habría que recordarles la millonada gastada en la provisión de portátiles a los alumnos, ya obsoletos y dedicados al principio a poco más que juego, o el polémico Plan de Mejora, que incentivaba al profesorado por medio de un burdo chantaje pecuniario; todo ello y alguna ocurrencia más, ya periclitados y caídos en el olvido o en la antología del oprobio), mientras- decía y es que las sandeces educativas de los mandatorios hacen perder el hilo de la exposición- quienes aún vemos lejos el paraíso de la jubilación rebajamos el nivel de conocimientos al subsuelo para promover el progreso adecuado del alumno en la ignorancia supina, cifra del éxito social y profesional, parece.

El Santo Job nos conceda paciencia para resistir en nuestra particular atalaya/Masada sin sucumbir.

Diez hodiernos dardos II

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  1. Santoral comunista rimado: Ché y Fidel.
  2. El cubano y gay Reinaldo Arenas no quiso llegar a los 90 años.
  3. Sopla a un activista gay y te lanzará al ojo del huracán.
  4. ¡Santa Rita, Santa Rita, lo que se corrupta, no se quita!
  5. La muerta al hoyo, y el vivo de Rajoy a su rollo.
  6. Alberto Garzón minimiza a Franco: él sí acabará con el PCE.
  7. Halloween, Black Friday... Y se dirá que los españoles no sabemos idiomas.
  8. LOGSE, LOCE, LOMCE y ahora LOSÉ: Frankenstein hecho pacto educativo.
  9. ¡Qué tiempos aquellos del Pacto de... Varsovia!
  10. Alerta naranja en Andalucía. ¿C´s abandona a Susana Díaz?

Nos Sangratu

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Acudió el inspector al claustro de profesores con estaca en mano (referir que el cuchillo entre los dientes le había ocasionado, otras veces, algún corte que había dejado indelebles marcas en sus labios y un peculiar regusto a sangre que lo iba a acompañar de por vida). Se acomodó en la mesa presidencial con una pantalla detrás bien preparada para proyectar su PowerPoint, por lo que pidió que bajaran las persianas del aula de cara a paliar los efectos negativos de la luz -esta exigencia sería, a la postre, su perdición-. Expuso con voz de ultratumba una valoración general de lo que habían sido meses de visitas al Centro: entradas en las aulas, reuniones con el equipo directivo, revisión de documentación... Fue una disertación minuciosa y concienzuda, que le obligó a hacer metódicas pausas para aliviar los pinchazos que cada tanto sufría su cuello, del que pendía -por otra parte- un aparatoso crucifijo; un vaso, dispuesto previamente por la conserje, con néctar de frutos rojos aderezado con ajo atenuaba el esfuerzo elocutivo. Las profesoras, ajenas a criterios paritarios y mínimas normas de urbanidad, se acicalaban a gusto, pero sin que los espejitos extraídos de los bolsos reflejaran sus rostros. Los profesores, más educados, pero en sangrante minoría, bebían a pequeños sorbos -cual chupitos- de sus Pilots V5 Hi-Tecpoint rojos para corregir.

Terminó el inspector su exposición levantando la vista y observando, primero alarmado y después comprensivo, cómo los miembros del claustro afilaban las colmillos en las gomas de sus carpetas, los ojos se les inyectaban de sangre y comenzaban, al unísono, a levantarse de sus túmulos para abalanzarse sobre él y dar inicio al festín inspectorial.

Antes de que la sangre tiznara paredes, suelo y esa inmaculada pantalla, la víctima tuvo tiempo de proferir una última voluntad: "Respetad la jerarquía... La Directora primero". Al poco, el señor inspector ya  estaba emitiendo gemidos placenteros.

Epitafio para una dama de pelo en pecho

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Ha muerto, acribillada por fuego
amigo, la fallera mayor del reino.
Huérfana de partido, que no de escaño.
Imputada, que no condenada.

Esquinazo ha dado a la justicia humana.
Mandadle el fallo al más allá,
donde a algunos os espera...
Otro Juicio la absolverá, ¿oyes, Mariano?

Podemitas y afines, atended.
Huyendo del hemiciclo cual ratas
-vuestra ausencia limpia, fija y da esplendor-,
el mejor homenaje habéis pergeñado.

Y no quiero llantos. 
La muerte hay que mirarla cara a cara.
¡Silencio! ¡A callar he dicho!

Encuentra las diferencias

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PALABRAS PARA ABEL

Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
como un maullido interminable.

Hijo mío es mejor reír
con la alegría de los hombres
que llorar ante el muro ciego.

Te sentirás acorralado
te sentirás perdido o solo
tal vez querrás no haber vivido.

Yo sé muy bien que te dirán
que tu padre es desaborido
que no soy más que un amargado.

Entonces siempre siempre olvídate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

La vida es bella, no la veas
porque a pesar de los pesares
tendrás amigos, tendrás amor.

Un hombre solo, una mujer
así acostados, dos a dos
echan un polvo como nada.

Pero yo cuando te hablo a ti
cuando te escribo estas palabras
abomino de la otra gente.

Tu destino está por demás
tu futuro es tu propia vida
tu dignidad no es la de todos.

Otros pedirán que resistas
que les ayude tu alegría
tu canción entre sus canciones.

Entonces siempre olvídate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

Nunca te entregues ni aparques
junto al camino, nunca digas
no puedo más y aquí me quedo.

La vida es bella, no la veas
porque a pesar de los pesares
tendrás amigos, tendrás amor.

Por lo demás no hay elección
y en este mundo tal cual
harás un buen matrimonio.

Y ríete no sé decirte
nada más pero tú comprende
que yo aún estoy de camino.

Y siempre siempre olvídate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

Diez hodiernos dardos

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  • Aplaudir al que aplaude. Endogamia orgásmica moderna (y podemita).
  • La cobra engatusa a la audiencia asnal.
  • Pactar y dialogar, nuevo lema solipsista pepero. 
  • Torneo tenístico de El Espinar. La pelota dimisionaria está en su tejado.
  • Paronimia: ERC y ERE. Rima en consonante: Rufián y Griñán.
  • Reválida sin efecto académico (o cómo hacer la cobra educativa a la oposición).
  • Primera decisión de la nueva presidenta de EE. UU.: casting de becarios.
  • Botellona y adolescentes: cóctel "mortolov". ¿Y los padres?
  • Halloween se ha ido y nadie sabe cómo me he reído.
  • El exfutbolista Raúl González no es hacendoso.

El que no llora, no mamma mia!

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En una entrada reciente comentaba que el PSOE había recobrado la senda de la sensatez gracias a la comisión gestora, pero que el escorpión aguardaba su momento para hincar el aguijón. Bien, eso sucedió el pasado sábado, horas antes de la definitiva votación de investidura -una entrevista radiofónica, un día después, estuvo asimismo trufada de ponzoña-. Pedro Sánchez renunció a su acta de diputado, y lo hizo a la manera podemita de focos y lágrimas.

Cual ave fénix pretende volver a primer plano, y lo hace nada menos que con la intención de refundar el PSOE. Adanismo se llama eso. Aun más, pretende recorrer con su coche todos los rincones del país para hablar con las bases, como si los dirigentes elegidos por esas bases se hubieran caído del guindo. Mero afán populista. Acomplejamiento de Pablo Iglesias. A ver si en su quijotesco recorrido peninsular se topa con algún molino que le haga caer del caballo y ve la luz. Lo eligieron por su cara bonita, como compás de espera mientras Susana Díaz tomaba posiciones nacionales. Pero el cordero destapó su cara lobuna. No hay más que ver la dureza que ha adquirido su rostro anguloso, canas incluidas, tras dos años como (ex)mandamás.

Los últimos líderes socialistas son de traca. Zapatero y su buenismo dejaron España hecha unos zorros. Este nuevo Adán ha dejado el PSOE como un lodazal (obvio al factótum de la LOGSE). Aquel tuvo la decencia de apartarse del camino, este insiste en sus aviesas intenciones, tras una dimisión como secretario general hipócritamente elegante. Ya lo dijo en su momento: "Si entro, que sea para montarla; si vuelvo, que sea para hacer algo grande". Megalomanía.

Y es que hay que reconocer que PdrSnchz da(ba) mucho juego, ¿o NO?

Noche de difuntos con Tom Waits

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Para Sofía, exquisita invitada.
En una noche de "duelo" musical

El culto a una muerte festiva y banalizada colmará de mondongos andantes nuestros sentidos hoy y mañana. Como contrapartida a tanta casquería gratuita, vuelvo a colgar una "sangrante" canción religiosa -extraña y bella-, en la que Gavin Bryars graba a un mendigo recitando esta salmodia y superpone la voz espectral de Tom Waits.

El cantautor deudor de Dylan, evolucionado hacia el cabaret pianístico beodo, amenazado de repetición ad náuseam y reconvertido gracias a su mujer, Kathleen Brennan, en punta de lanza de la vanguardia rockera con una hábil mezcolanza de baladas crudas románticas y ejercicios ásperos de maquinismo moderno, siempre será faro musical para paladares ulcerosos: masticar cristales de algodón lacerantes.

Otro músico con letras poderosas al que el Nobel ya no recordará. Con uno basta.

Y aquel directo en Varsovia....

Escuchado y leído. Decálogo

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  • Este es mi equipaje libresco dylaninano: de él y sobre él.
  • Rafael, ¡Ahí te han "dao"!, tiene teléfono rojo con la Academia sueca.
  • No hablo de oídas ("Mi respuesta no proviene del viento").
  • Imagen y letra en armonía armónica.
  • El segundo por la izquierda me lo fotocopiaron cuando esto aún era legal.
  • El segundo por la derecha está en italiano.
  • Ni tengo, ni he leído -ni ganas- Tarántula.
  • Sus Crónicas autobiográficas sí están bien escritas.
  • Su fotogenia te entra por los ojos.
  • Otros llegarán ya tarde a Bob Dylan (o siempre hay algún listo que ya lo había leído).

La cuestión palpitante (en el ojo del Hurricane)

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Bob Dylan no es un gran poeta. Al menos, las letras de sus canciones no forman un corpus poético de altura según mi modo de entender la poesía y tal como los gustos literarios orientan mis lecturas. Valorar el Nobel recientemente concedido bajo este prisma es una equivocación, pero negar el valor literario de sus textos es asimismo ponerse unas anteojeras de burro. Los que critican el fallo sueco son presos de una visión elitista del hecho poético y olvidan la etimología de la palabra lírica. Bardos, juglares y trovadores antiguos recitaban, cuando no, cantaban sus textos u otros ajenos ¿eso no es literatura? ¿El Romance del Infante Arnaldos no merece figurar en una antología poética hispana? No se puede separar letra de música: sólo escuchando y leyendo, por ejemplo, Blood on the tracks, se puede apreciar su valor lírico y, por ende, la talla literaria.

Dylan revolucionó la música popular en los 60. Primero, con unos textos -en la estela de maestros del folk como Woody Guthrie- que iban mucho más allá de los relamidos textos de amor o encuentros fortuitos en los asientos de atrás del coche de entonces, y creando mensajes universales ("La respuesta está en el viento"). Segundo, electrificando su canciones y colocándose a la vanguardia del rock del momento, por más que le acusaran de traidor. Con el fin de la década prodigiosa, su influencia decayó, pero siguió ofreciendo algunos discos memorables, que dan cuenta de un caudal lírico sin parangón en la  música popular (la serie Bootleg).

Su poesía -ya argumentada esta etiqueta y cuando algunos versos de sus canciones alcancen tal categoría- bebe de las fuentes de la generación beat. Allen Ginsberg, de hecho, quiso aprovecharse de su imagen apareciendo junto al de Duluth, incluso en el famoso vídeo de Subterranean homesick blues. Está atravesada de varios -ismos: surrealismo y hermetismo, fundamentalmente. Aparte de esos mensajes generacionales que convirtieron a Dylan, bien a su pesar, en icono, el rastreo de su cancionero descubre joyas como  If you see her, say hello, plenas de spleen.

No disfruto leyendo sus canciones en libro. Pero escuchar algunos de sus discos con las letras al lado es una grata experiencia estética. Ahí reside su valía.

Everybody´s talking about Dylan & Nobel Prize, but few have heard and read his songs.

Dardos políticos

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La sensatez "drives" de nuevo al PSOE, pero debajo de la piedra está el escorpión esperando su momento, ¿o NO?

Iceta la peta. El avispero del PSC.

Fiesta nacional de nuevo en Cataluña, solo que esta vez lidiarán cabras legionarias.

Desconexión unilateral: Cataluña, cual islote, navegando a la deriva por el Mediterráneo.

Iglesias planta al Rey el 12 de octubre. En primavera crecerá florido.

Podemos: hidra de dos cabezas, mas solo la del centro es inmortal. Mira, Íñigo, que te aviso. 

Ripio: Legislatura dura
         tras la investidura.
         El PP será, en breve, 
         fruta madura.

A una piedra. Réquiem (o cómo hacer una flor seca de la rosa caída)

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Érase un hombre a una piedra pegado,
érase una piedra ayer dimitida,
érase una roca enrocada y hundida,
érase un pez pïedra envenenado.

Érase un pedrusco petrificado,
érase la arenilla mal uncida,
érase la Muralla -"no es no"- China,
érase Pedro I el Cruelado.

Érase el monolito del Kubreckras,
érase un rosal y su finiquito,
adoquín malvado de Ferraz era.

Érase un pedrísimo ya finito,
muchísimo piedra, piedra tan fiera
que en la Susana sería un delito.

La realidad política imita a la ficción

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Escribo esto durante la mañana del domingo de las elecciones gallegas y vascas. El PSOE sufrirá el revés que se merece en ambas regiones. Su secretario general, sin embargo, no se dará por aludido, ni los "tibarones" socialistas, a pesar de oler la sangre del Nono, se decidirán a hincar el diente a su líder, porque saben que hace honor a su nombre: es piedra, y sobre esa piedra el socialismo español "edisficará" su ruina. El único tiburón de los arrecifes patrios es Pablo Iglesias, y éste sí esconde sus fauces tras sonrisas y lágrimas para dar la mordida definitiva a la izquierda española (IU ya ha sido deglutida y su hoz y martillo yacen cual chatarra roja oxidada en el fondo del mar).

Pedro Sánchez es un chulo. No hay más que ver esos andares con las manos metidas en los bolsillos. Aquel paseíllo en las inmediaciones del Congreso allá por el mes de marzo, con el tiburón a su vera, remedaba el de Jon Voight y Dustin Hoffman por Nueva York en Cowboy de medianoche: el gigoló alto, atractivo, de culo apretado y mirada al frente (sólo le falta el sombrero al nuestro), en pareja antitética con el bajito, feo y de andares desgarbados, quien, en escorzo, intenta instruir a su partenaire, mientras éste, bobalicón, se deja hacer.

Nada cambiará tras el 25-S. Pedrito Picapiedra seguirá mareando la perdiz con sus noes, pactos contra natura y amistades peligrosas. Pero... ¿y si Rajoy, con el refrendo del apoyo gallego, diese una lección de deber, como demandaba el Rey (y de altruismo), dejando paso a otro líder -o "lideresa"- popular? "Aquí tenéis mi cabeza: gobernaremos Galicia desde el poder absoluto, las encuestas inflan nuestra cuenta de votos, pero yo me aparto. Que otros aprendan". Soraya, la pucelana, en el país de las maravillas.

Todo sea que el guapo me haga un feo.

Blas (y los infantes)

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Para Sofía y Rafa

El dálmata asistía imperturbable al ágape con el que agasajaban sus dueños a los amigos venidos de lejos. Observaba la velada desde su atalaya perruna cual vigía insomne de torre. El trajín de platos no era para él nada más que movimientos incomprensibles en un tablero extraño. De vez en cuando, se dejaba manosear por los infantes con paciencia de santo y dejes de rey altivo. Si los peques usaban su lomo como montura de caballo, entonces iniciaba una leve queja, pero que se tornaba de nuevo en impasibilidad beatífica. En lo más hondo de su ser canino, asumía su papel de simple peón en el engranaje familiar. De repente, el invitado mayor -que se las daba de intelectual- asió la cesta del pan, desmenuzó la miga sobrante y empezó a darle forma: algún trozo iba adquiriendo en sus dedos rasgos, se diría, antropomórficos. Luego, se levantó de la mesa, se acercó al animal, lo tumbó de lado y empezó a colocar cuidadosamente los restos trocados de comida en su pelo. El animal, como siempre, se dejaba hacer, pero esta vez la impaciencia lo reconcomía. Esperaba que el jugador concluyera la monologante partida para dar inicio al frugal condumio: empezaría por los alfiles, y dejaría la reina para el postre (por muy animal que lo consideraran, sabía respetar las jerarquías). Eso sí, los equinos permanecerían intactos; que no se dijera de él que "perro come carne de caballo".

Concilio (sangriento) de Nicea (francesa)

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Camiones de odio
en la Europa sin Dios.
Islam go home!